Le sofferenze di una cretina

Caro blog, tu che raccogli tutte le mie più intime fisime e il mio p0rn più improbabile. Tu che hai sempre un orecchio pronto ad ascoltarmi (anche se sembra che ti stai facendo i fatti tuoi, so che mi ascolti <3). Tu.

SPIEGAMI PERCHÉ

PERCHÉ

PERCHÉ

PERCHÉ INVECE CHE FINIRE I MIEI MOLTI WIPs che c’è gente che aspetta da un anno la conclusione di fanfiction mediocre

PERCHÉ INVECE CHE REVISIONARE LE COSE DI QUI DA RIMETTERE ANCHE SU AO3 (tipo ahem “choices we make” e una svalangata di Saint Seiya)

PERCHÉ INVECE CHE SCRIVERE QUESTI VAMPIRI P0RN che ho in testa dalla fine del COWT e che mi darebbero tanta soddisfazione

PERCHÉ

perché sto spendendo centinaia di parole di worldbuilding su una coppia di elfi gay (che non sono più nemmeno elfi) con inclusi un sistema magico, un sistema degli spiriti da domare, vari clan dai nomi improbabili, due backstories complete per Yano e Ceski, una minaccia sconosciuta, uno stronzone che odia Yano, un bimbo sacrificato al vento che sopravvive, una profezia (ovvio) e NEMMENO UN POCHINO DI P0RN perché questi sono casti e puri da quando li ho usati per la skinship del COWT e mi hanno comunicato che sono disponibili solo per bacetti, carezzine, sospiri, molte lacrime e laghi di sangue. xD

PERCHÉ???????

Pls send help.

Povero blog

Come al solito il COWT finisce e tu resti negletto e dimenticato per gli undici mesi successivi.

Avrei voluto fare almeno un post di statistiche ma intanto è iniziato il Camp NaNoWriMo. Ho 36 k sul groppone da portare a casa entro aprile, e li userò per buttare giù un po’ di idee che mi sono venute durante il COWT e non ho avuto tempo di scrivere.

Tipo ì VAMPIRI p0rn

O la bomba alla crema che lui si sporca, l’altro gliela lecca via e scatta il limone fortissimo (secondo le parole felici di un Calice)

O questi adorabili elfi Ceski e Yano che (gulp, plot twist) potrebbero diventare umani nel prossimo futuro.

Perché?

A parte che io non scrivo elfi (a meno che non sia monsterfucking) perché non è il mio (è necessario conoscere i propri limiti), qualcuno del mio adoratissimo server di scrittura mi ha detto che umani contro fate (dentute) è molto più jarring.

E per fisime personali, più è jarring e più mi ci rotolo grufolando come un suinetto nel fango.

Quindi avremo umani che fanno patti sanguinosi con gli spiriti per ricacciare fate dentute negli anfratti dei Monti Violetti.

Una storia d’amore super platonica fra ragazzini guerrieri un po’ alla Patrochilles (o Saint Seiya se vogliamo).

MOLTO SANGUE

E non so perché sto scrivendo questo ma è liberatorio.

Prima o poi posterò queste statistiche. Meanwhile

Sarai serpente

Per il COWT 13, W6, M3 prompt alba dei bimbi Inca for your pleasure

Sarai serpente

Sul tetto del mondo, il vento gelido le sferza la faccia. 

Non si è mai sentita così calda. 

Avanza con cautela tra gli spuntoni di pietra ancora tiepidi. Non è passato che un battito veloce del suo cuore, da quando ha divelto con un colpo di luce il totem che si ergeva al centro della terrazza, distruggendo i serpenti a guardia della vetta del vulcano. Da quando la marea di lava è montata dalle fessure del basamento rotto, fondendo il pavimento e i segni potenti incisi sulla sua superficie lucida.

Un battito del suo cuore o una vita intera. 

Le onde infinite delle cime dei monti brillano ai suoi piedi nella luce fredda dell’alba, il cratere ribollente di fuoco le scalda le gambe. Alza le braccia al cielo che s’infiamma di vermiglio e d’oro e saluta il sole come se fosse il primo.

Come se fosse rinata oggi.

Ekkeko le sorride, stretto contro il suo fianco; le frange della sua coperta rossa le carezzano le gambe. Il suo compagno silenzioso, il fratello che l’ha scortata fin qui. 

Forse senza di lui non ce l’avrebbe fatta. 

“Voi!” La voce del sacerdote la fa girare di scatto. “Com’è possibile?” Fermo di fronte alla porta del rifugio dove ha passato la notte, il vento gli agita addosso il poncho colorato come un paio d’ali. Un uccellaccio da preda, che vuole il loro sangue. I suoi occhi mandano lampi di rabbia. 

D’istinto si para davanti ad Ekkeko. Sono diventati fratelli durante l’ascesa infinita al vulcano, hanno condiviso gli ultimi giorni, convinti fossero anche gli ultimi delle loro vite. Non può abbandonarlo. Ora.

Mai.

Risente la voce pacata del nonno, che le parla delle stelle che ruotano dentro di lei, dell’universo da cui esigere potere quando si trova alle strette, e alza le mani nel gioco che lui le ha insegnato, un gioco che le ha salvato la vita, stanotte. Che forse gliela salverà ancora.

“Abbiamo visto l’alba.” Gli urla nel vento. “Siamo liberi.”

“Maleficio. Maleficio e sventura per il nostro popolo, quest’anno che il sacrificio è fallito. Solo io posso far tornare alla normalità il corso delle cose.” Il Sacerdote appoggia la pianta di un piede contro l’altro ginocchio; con la gamba piegata in aria e le braccia aperte sembra davvero un condor. Un avvoltoio, pronto a pasteggiare con i loro corpi. Un brivido le sale lungo la schiena, non sa cosa deve fare, solo che vuole andarsene da lì, viva.

Come si è conquistata di diritto, con Ekkeko al suo fianco. 

Quell’uomo non potrà impedirglielo.

Lei non si arrende.

Mai.

Non quando ha così tanto da perdere, non senza provarci. 

Stringe i denti, alza di più i pugni a proteggerle la faccia. Un’aura di luce grigiastra circonda il Sacerdote, ha la forma di un condor che cala sulla preda. 

Quindi anche lui.

È uno che ha visto l’alba?

Eppure mai nessuno. Mai, prima di loro. Così le hanno sempre detto.

Non ha importanza. Lei dovrà essere serpente, crudele e silenzioso. Strisciare nelle fessure della difesa del Sacerdote, azzannarlo col suo morso letale. 

Non sa cosa deve fare ma sa come farlo.

“Muori!” urla e il suo corpo si infiamma di luce, rapida, inarrestabile, del colore torbido del veleno peggiore. Dalle sue mani quel bagliore diventa velocità e impatto, verso il Sacerdote che la fronteggia.

 Lui sogghigna, la ferma con il palmo della mano. “Cosa credi di fare, maledetta ragazzina? Mi hai dato problemi da quando abbiamo iniziato a salire le pendici del vulcano. Ora sii obbediente una volta tanto e sacrificati per il tuo popolo.”

“Mai!” Cerca di vedere nella difesa del Sacerdote, ma è un serpente bambino contro un rapace assetato di sangue. L’uomo ride, con uno scatto del polso le rispedisce colpo su colpo. Viene sbalzata all’indietro, ogni lama di luce è un dolore nella carne, la sbatte contro i massi che delimitano la terrazza, tutta l’aria le esce dai polmoni in un singhiozzo.

“Chaska!” Il grido disperato di Ekkeko si mescola al fischio del vento. 

Lei scivola a terra senza fiato, gli spuntoni di pietra le feriscono le ginocchia. 

Non può farcela. 

Non può.

Il Sacerdote è troppo forte. Sa quello che fa. Lei.

No.

Anche se l’istinto del suo corpo è forte. Punta le mani a terra cercando di ritrovare il respiro, le treccine le scivolano davanti agli occhi. Dovrebbe rialzarsi, ma tutti i suoi nervi urlano di dolore.

“Ora è il mio turno.”  Una vampa di luce erompe dalle dita del Sacerdote, piegate ad artiglio. Lei non ha nemmeno il tempo di chiudersi a difesa, alza le mani per proteggersi il viso.

“Chaska!”

Ekkeko!

Le vola addosso, facendola cadere all’indietro. Tepore liquido le inzuppa i vestiti. “Ekkeko–” Ha gli occhi sbarrati, un rivolo di sangue gli riga il mento aguzzo. “Ekkeko!”

Non è possibile.

Lei aveva giurato di difenderlo.

Lei.

Si tira su seduta con Ekkeko stretto addosso, lo bacia sulla fronte. “Perché?” chiede e un singhiozzo le tappa la gola.

Gli occhi offuscati di Ekkeko la cercano, pozzi scuri di dolore. “Sono inutile. Chaska. Tu. No. Almeno. Ho fatto una cosa per bene.” Fa fatica a parlare, altro sangue gli cola dalla bocca. 

Morirà. 

Morirà ed è solo colpa sua. 

“Hai fatto tutto per bene, fratellino,” sussurra. “Senza di te non sarei mai arrivata qui. Guardami, ti prego, mentre mando questo bastardo a Uku Pacha.” Gli toglie i capelli neri dalla fronte; un sorriso curva le labbra di Ekkeko, macchiate di rosso. “Fatti onore. Sorellona.” I suoi occhi si chiudono piano. 

Una mano gelida di terrore le stringe il cuore. Non riesce a rispondergli, lo adagia a terra con delicatezza e balza in piedi, i pugni stretti. “Codardo! Non dovevi toccarlo!”

Il Sacerdote ride, le sue mani si infiammano di luce. “Da qualcuno dovevo pur cominciare. Preparati, è il tuo turno.” 

Il sorriso di Ekkeko, così dolce. Il suo fratellino di cuore e rinascita. 

“Tu, preparati!” La voce di Chaska è rombo di tuono, è fuoco il sangue che le pulsa alle tempie. Il suo respiro urla più del vento; le treccine si agitano attorno alla sua testa, prendono vita come i serpenti che ha abbattuto per ottenere il suo potere.

Alza le mani, le dita canini impietosi gonfi di veleno, le braccia spire che non lasciano scampo.

Snuda i denti e colpisce con un ringhio roco, scaglia a terra il Sacerdote; la sua luce lo preme, lo schiaccia contro la pietra finché il pavimento sotto di lui si fessura e cede, liberando un’onda infuocata. La lava lo ricopre, lo inghiotte. Lui urla e urla, la sua sagoma si consuma nel fuoco, scomparendo nelle viscere della terra.

“Mille morti come questa! Mille!” urla Chaska ansimando, le gambe tremanti ancora divaricate in posizione d’attacco.

Non sa cosa sia successo.

Ma era un canale aperto per l’energia più potente che abbia mai sentito.

Ekkeko.

“Ekkeko!”

È rimasto fermo come l’ha lasciato; si accovaccia al suo fianco, gli accarezza la faccetta magra.

Le sue palpebre tremano ma non si aprono. “Sorellona?”

“Sono io, fratellino. Resta con me.” La sua mano si ferma sulla guancia di Ekkeko. Fredda. “Ti prego.”

“Non posso.” Ekkeko sorride. “Ma è stato bello conoscerti, Chaska. Mi hai fatto arrivare fin qui–” Una pausa, lunga. 

Chaska gli prende la faccia fra le mani. “Tu mi hai fatto arrivare fin qui, ti prego. Ti prego. Sempre insieme, ricordi?”

“Magari.” A Ekkeko manca il fiato per parlare. 

Il caldo delle lacrime le si raffredda sulle guance. “Non puoi andartene.”

“Devo.” Ekkeko sta ancora sorridendo e una rabbia sorda le oscura il cervello.

Non è giusto.

Non ha senso.

Come è capace di distruggere, dovrebbe anche saper aggiustare. 

Non può essere tutto qui. 

Pensa alle mani amorevoli di suo nonno, che la rialzavano dopo ogni caduta. Solleva Ekkeko da terra prendendolo sotto le ascelle, se lo stringe addosso. Esile e tiepido. Zuppo di sangue. 

Per lei. 

Lo stesso amore. 

Lo stesso amoreー

L’universo che ha dentro si incendia, la vampa infuocata del sole li avvolge.

Ekkeko spalanca gli occhi in quella luce.

Choices we make 2

For COWT 13, W6, M5 prompt “la fine dell’inizio”, I humbly offer you the second and last chapter of a very dramatic FFVII fanfic.

Fandom: Final Fantasy VII

Pairings: Reno/Rude, Rude/Tifa

Rating: 18+

Warning: MCD (aka Major Character Death, please be careful), violence, some p0rn, lotsa feels

Chapter two: the end of the beginning

And now he understands that his choice hasn’t been the best one.

Not at all.

Because out of the smoke appears Reno, sauntering in his direction. A handful of guards follow him close.

He keeps his right hand casually stuffed into the pocket of his black slacks, the left one gripped around the handle of his EMR that he is tapping rhythmically on the shoulder. The way he always does, ready to strike. The wind ruffles his bright hair, the hem of his jacket flaps madly

He’s just. Gorgeous.

A wave of ice runs down his spine, paralyzing each of his muscles for a split second. Now he reckons that he should have thought about it. Changing sides.

It would have implied. 

Obviously. 

That the time would have come, when he had to fight Reno.

That time is now.

And as Reno is approaching, silent and fluid like the beast of prey he is, he acknowledges he won’t be able to do that. This means that his party is as good as dead.

Especially Tifa. He knows perfectly the depths of Reno’s spite. He can’t let this happen.

“Nice day to die, Avalanche scum.”  Reno snickers, but it sounds shrill and. Off. It’s anguishing to hear his battle laugh in front of him instead of beside him. “Did you really think you could blow up a fucking reactor and go away with it?”

He has nothing to say; he moves to the side, almost covering Tifa. Cloud steps closer as well.

Reno grins. “Your sense of camaraderie is so moving. Such a nice, tight group of jerks See if you can protect each other against Shinra.” He nods at the guards and they charge in their direction.

Shinra base officers are pretty easy to take down, nothing more than a nice diversion, he always has thought, and these make no exception. But there are too many of them, and it takes a shitload of time to put all of them to sleep. 

Under the constant scrutiny of Reno, who’s enjoying the sight of the battle perched atop a tall emergency stair. 

At the end he is panting, his knuckles torn and bloody. He reunites with Tifa, back to back with her, surveying Reno’s next moves. For a split second he remains up there, looming over them from above, then he somersaults  from his vantage point, landing gracefully at few meters from them.

A manic grin twists his gaunt face, his eyes are reduced to narrow slits full of hatred. “Revenge should be served cold.” He snarls. “But I like it scalding, loser!” He yells the last words and charges at him, wielding the mag rod like a damn sword. Blue lightning snakes along its length; he sees clearly Reno’s finger pressing convulsively on the switch. 

He doesn’t even try to avoid the wave of electricity directed at him.

Blue lightning envelops him, his body tenses, jerking on its own will, an acute howl fills his ears, it’s. 

His own voice; he’s unable. To breathe. The shock sends him backwards.

The tarmac impacts him, damn hard and unyielding against his back, all air is knocked off his lungs.

He’s unable to expand his ribcage in a new breath, as he lies convulsing, limbs spasming out of control. His vision goes grey. Nerves on fire, heartbeat drumming with his own head, obliterating every other sound. But her voice.

“Rude!” she screams, it sounds very far, he wonders where Tifa has gone, he can’t see her. Can’t see anything but Renos’s shoes getting closer.

Then a flash of red. Her. Boots. Filling his vision. She yells an unarticulated cry of battle, jumping straight at his partner. 

His former partner.

Still too close to his heart.

“You’re done, damn bitch!” Reno hisses.

“Shut up, Turk!” She attacks first, her fists leave translucent trails in the night. Reno grins and waits for her raising his EMR in front of his face.

The two people he loves most in the world. Trying to kill each other.

“Stopit!” he yells, pushing himself on fours. His legs shake under his weight as he is finally able to stand up.

“Are you afraid that I’ll break up your doll, Avalanche scum?” Reno turns the head, in his direction, their eyes meet for the duration of a heartbeat.

His heart. Split in two.

Tifa takes the opportunity to get past his propped rod, past Reno’swrong timed defense, with a flurry of spinning high kicks that send him backwards. His shoes skid on the concrete, he has to put a hand to the ground for balance. As soon as he stops he dashes forward again, straightening his back as he’s already running, the EMR held out in front of him. A lunatic grin bares his teeth.

Worse. Than the worst nightmare. Who should he choose?

Is there even a right choice? His heart says there aren’t, that he can’t possibly think of seeing any of them dead to the ground.

He’d rather die himself.

“Tifa!” he yells as he’s already leaping, shouldering her to the ground. The full brunt of the discharge hits him again, molten lead runs through his nerves, paralyzing him totally. His ribs feel like they’re imploding, caging tightly his lungs, blocking his breath.

Grayness. Agony. Will Reno ever stop before. Killing him.

Maybe not. It’s ok.

He..

Deserves.

It.

All.

“Rudeee!” A scream. Far, far away. Fading to silence. And black.

The first thing that takes shape when he opens his blurry eyes are the soles of Tifa’s red boots. She’s lying curled on the ground, a few steps from him. On her left Reno’s sparring with Cloud; it’s uncanny the way his slim EMR keeps at bay the massive sword of the merc. 

He has no interest in helping Cloud, who should be able to fend for himself if he claims to be a First Class. 

All he can think of is. 

Tifa. 

He drags himself by her side, each of his muscles aching as if they were pulled too loose, like elastic bands wound around thick stacks of paper. 

He rolls her gently on her back, heart racing madly in his throat. She can’t be—

But as he examines her, he sees her chest rise and fall, feebly. 

She’s out cold, and her tank top is torn on one side. There’s a bad burnt spidering up her left arm, the kiss of Reno’s EMR leaves permanent scars. 

He grits his teeth. Damn him. “Tifa,” he calls under his breath, sweeping her dark locks away from her forehead. 

But she doesn’t open her eyes. 

“Tifa!” Louder. 

A hoarse cry, his head snaps up on its own. 

Fast enough to see Cloud pull his sword out of Reno’ss chest, in a wide spurt of blood. 

Reno stands still for a moment, his back arched, and collapses to the ground with a dull moan. 

“Reno! No!” He runs to him, wobbling on trembling legs. Stands in front of him, shielding him as Cloud raises his sword again. “Stop this!” he screams, opening his arms.

Cloud’s face becomes wary. “Why so?” but he lowers his weapon, pointing it to ground.

“You have defeated him, can’t you see?” 

A pool of blood is growing quickly under Reno’s sprawled form. Too much blood to survive much longer. He falls on his knees by Reno’s head, his hands are shaking badly as he reaches out for Reno’s face. 

Reno looks at him with dazed eyes and opens  his mouth. Dark rivulets of blood leak down his chin.

He bends over Reno, bracing himself. He’s not ready to hear Reno’s words. He fears them. More than death itself. Because seeing Reno lying in a lake of his own blood feels worse than dying. 

Reno spits at him, instead; a dark lump that lands on his cheek, near his mouth. His lips twist in a snarl, his eyelids tremble and close, his head slides  sideways.

He deserves it. He deserves it all. All at once he realizes that Reno’s invulnerability was due to his hard work. That leaving Reno alone, suddenly exposed when he was used to having his back covered by him, was like decreeing his death sentence.

“Reno-” he gasps. Does he even have the right to call his name? It was he who killed his partner. “I–” But there’s nothing he can say, his throat suddenly too tight even to breathe.

“I. loved you. Asshole.” wheezes Reno without opening his eyelids. He probably can’t. 

He feels his own eyes burn and sting.

Worse than the worst nightmare.

Can it really be Reno’s end? 

He reckons he’s crying as a gust of wind colls down his wet face.

Cloud’s shadow looms over him. “What the fuck are you doing?” His lips are a tight line of contempt and anger. “Do you know this son of a bitch?”

He snarls and doesn’t reply; just rummages in Reno’s pockets, looking for his PHS, and smashes his finger onto the emergency button as soon as he’s holding the device in his hand..

Tseng answers immediately. “Reno! Report. Why is it taking so long?”

“Rude here,” he blurts out in the microphone. Send backup. Reno–” He can’t really go on, words stuck in his throat like nails.

“Rude? Where did you disappear? We all thought you were dead.” A pause. 

So Reno hadn’t spilled the beans on his whereabouts; his partner protected his secret to the very end. His heart sinks. 

Tseng sounds very concerned, when he starts talking again, and he has every reason to.“What about Reno. Why insn’t he–” 

“Reno is injured. He needs an emergency chopper. Now. He won’t make it for much longer.”

“Where are you?”

“Close to the reactor. Be quick.” He swallows. “Please.”

“As he raises his head again, he finds the blade of Cloud’s sword in front of his face. A hateful snarl distorts his face. “Who in hell are you? ”

He moves away Cloud’s weapon with the back of his hand and gets up, standing between him and Reno’s broken form.

Reno won’t make it, he just. Won’t. The wound is too wide: Cloud’s sword pierced him so deep, and Reno’s narrow at the chest. And everywhere else. He knows it so well. He used to know.

Every inch of his slim body.

The EMR is still tied to Reno’s wrist. He retrieves it, and swings it at Cloud. “Back away. I won’t let you finish this man.” Reno needs him. One last time. He can’t leave him alone, right now. He will protect his partner one last time, as his devotion was not to Shinra, or Veld, or Tseng, or even the Prez. As he suddenly realizes with a pang of nausea.

His devotion was all to Reno.

“Why? Are you really a Turk?” Cloud’s voice grows colder, his sword rises again, this time directed to his head.

“I don’t owe you any explanation.” 

“But you owe them to me.” Tifa’s weak voice. Behind him. “Who the fuck are you?” He has never heard her swear. 

He cringes, keeping his head low. “No one. Let them rescue the Turk, then you can do whatever you want, with me.” He just can hope she won’t have the nerves to attack him. Not from behind.

“The Turk must die. A nuisance less.”The hate in Cloud’s eyes is so palpable it would make him stagger, if he wasn’t backing up Reno. For the last time. “Step aside,” the merc growls.

“Over my dead body.” he steels himself, raising Reno’s EMR, set at max voltage. Nothing ties him to the blonde annoyance.

“If it’s so easy, then-” Cloud’s arm tenses.

“Stop this bullshit!” Tifa cries. “I– I must know.” She walks beside Cloud, grips tightly his wrist.

He shakes his head. “There’s nothing to know, Tifa. There’s nothing at all. I don’t even exist. You’d better forget me as quickly as you can, and find someone who cherishes you the way you really deserve.”

Tifa’s eyes fill up with tears. “You– you were the one. No one ever cherished me the way you did. Why?” 

He shakes his head, unable to reply. In a single movement of his finger he lowers the voltage and discharges Reno’s EMR against them.

They fall to the ground, convulsing, and remain both very still when he switches off the device. Whatever, to buy Reno some time. If Tseg could be faster. Maybe–

He feels a weak tug at the hem of his jeans; he knows it, already. Before looking down. Before seeing Reno’s fingers. Coated in blood. Gripping the fabric. 

Please. Not. 

His legs start shaking, just standing on foot becomes suddenly difficult. He falls on his knees again, at Reno’s side, and it’s appropriate.

This is some kind of love declaration. The last one.

Reno’s eyes turn to him, but they can’t find his face.

He’s seen this look before. On the faces of his enemies, Shinra’s enemies, when his job description was “killing assholes with Reno.”

Now Reno has become the enemy.

And his gaze is that of someone who is already contemplating another reality, just waiting to be released. “Partner-“

He reads the word on Reno’s lips, more than really hearing it. Blood runs down his chin. 

“Reno. Please-“ Then he doesn’t know how to go on. He disentangles Reno’s fingers from the fabric of his jeans, holding it between his. They are cold, and slippery.

Reno’s hands have always been cold. To counterpart his scorching hot heart. 

Who has now reached its last beats. 

“You. Were everything. I had.” Reno tries hard to focus his eyes upon his face, but he can’t, really. He can’t. 

They’re beautiful, nonetheless. Wide, naked. Standing out, brighter than ever against the dark blood staining his face. The same angry shade of green as the sea of his hometown.

Such a waste. 

More tears stream down his face. He should have died, instead of Reno, he. He’s the ugly, heartless one. Deserting Reno like this, without looking back. 

How could he think it would work?

He lets go of Reno’s EMR to caress his face with the back of his hand.

“Hold me? Please?” Reno’s broken voice has an edge of plea. “As if it’s true. “

“What?”

“You–know.”

Does he? He knows it, and he knows that, “it is true. It’s always been.”

“So why? Why? You were everything” Reno’s face contorts in pain as he takes his partner under his armpits and pulls him up against his chest, supported by his bent leg. Reno’s head lolls against his shoulder. His weight is so known that it makes him cry harder. 

“I loved you so much. And I loved her so much. I had to choose, but I made the wrong choice. It’s.” Unbearable to say. “And with my choice I’ve killed you myself.”

“‘Ts ok. Partner.” Reno’s lips tremble, in the effort of speaking. “I can’t. Really. Hold a grudge on you.” Reno’s eyes clear for a moment, lock with his, but they don’t really see him. His gaze is already beyond. 

He holds Reno closer to his body. Kisses his bloody face. “Stay with me, Reno. Please. Tseng’s coming.”

Reno’s mouth curls up slightly. “Nah. See you. There. Partner?”

“See you there, partner.”

But Reno is not seeing him anymore. 

“Die, you bastard!” 

He raises his head; Cloud is standing in front of him, a blurry silhouette through the tears that fill his eyes.

“You betrayed all of us, and broke her heart.” Cloud nods in the direction of Tifa, still unconscious on the ground. It’s perfect. At least she won’t have to see.

He holds tightly onto Reno’s dead body. There’s nothing for him in his world anymore. “Do it,” he whispers.

He just grunts as Cloud’s sword pierces his heart. It was broken, already, and this horrible pain is nothing compared to holding Reno’s limp frame in his arms.

Cloud draws the sword from his flesh.

He falls forward, over Reno.

I will crush you, gorgeous.

Another time, another place, another life.

Reno’s eyes were the color of the angry sea. Narrow and sharp. Full of fire. When he looked at him.

He could never have made the right choice.

The only possible choice. The only one.

Would have been choosing them both.

He plunges, wide-eyed, through layers of darkness.

But there’s nothing to see anymore.

°°°   °°°   °°°

Her eyes sting, but she won’t give Cloud the pleasure of seeing her cry. She runs. Away. As fast as she can, through wide alleys, lightened up by myriads of shop windows, skipping  from shadows to light back to shadows again. Her footsteps echo harshly in the silent night, the wind cools off the tears running down her hot cheeks.

The sun’s starting to paint the dark sky light blue, when she has to stop. 

Her lungs burn, her heart aches, thumping loudly against the ribcage. She’d tear it away, willingly, from her chest.

So stupid. So stupid and naive. Trusting a dark, tall stranger. Giving away herself so easily. Rude had asked if she was sure, a weird amount of times. He tried to warn her. Save her from himself.

She thinks to his eyes, soft and wide, shadowed by long lashes. There were speckles of gold dancing into those chestnut pools, when he gazed upon her.

Cherished.

She still feels his thick arms, holding her tightly within his warmth. There, she was safe and steady, like she’d never been before, she.

Was it all a lie?

How could he put so much warmth in his stares. Upon her. Pretend to be in love, so perfectly. Heated kisses. And hotter promises, that he already knew he would have betrayed.

Did he really know?

Her guts screamed no. Had screamed no all the way, from their first encounter, to now.

Now they don’t say anything, they’re just too hollow, she’s hollow.

He filled her up to the brim, now he’s gone. Dead. As good as dead. Taken away by Shinra, she saw clearly the logo on the chopper side.

Leaving her alone. Loner than ever, because she tried the difference. Of someone caring for her. Supporting her, whenever she felt like falling.

She’s always had to fend for herself. After. That night. When her previous life had been burnt down to ashes. It felt nice, for once, being the princess instead of the knight, when Rude was beside her.

Who was him?

She will never know, probably. His secret disappeared along with his. Body.

Her lips start to tremble, again. No princess. No knight. Just her. Falling apart.

Rude knew the redhead Turk. He knew him well. Well enough to shield him, risk his life and ultimately lose it to protect him. Maybe Rude had been a Turk himself. Coworkers. A. Shinra man.

Do you get killed to defend someone who sits at a desk close to yours? Who would she get killed for?

Now, she can’t say.

She only knows that she would have given her life, to save Rude. While he’d been the one to shield her from the Turk’s wrecked weapon.

He tried to protect them both, got crushed in the middle.

She doubles over, racked by sobs.

He. Cared. And it makes only things worse.

Once again. As if she’s doomed. As if she can reach the surface, and fill up her lungs with air, only to be pulled deeper. Where it’s dark, and cold. And lonely.

Then she’s on her knees, the asphalt scratching her skin harshly through the thighs. Her fists ache, because she’s slamming them on the ground. Knuckles start bleeding.

But it doesn’t work.

She would have to tear off all her own limbs, in order to numb this despair with pain. Maybe, again, that wouldn’t be enough, maybe her head should be ripped away too, so that she could be done with all this.

She would do it so gladly, right now. She just can’t.

It only makes her cry harder.

Then, from somewhere far away, comes the sound of church bells. A hand lands on her shoulder. Warm and gentle. She breaths deeply, trying to stifle her sobs, wipes her face dry with her gloved forearm. How’s Cloud been able to find-

Scent of. Flowers.

She raises the head, meets round, green eyes. Sweet lips, curved in a smile. Wavy chestnut locks frame a girl’s face, bending over her. A face she’s never seen.

The newcomer crouches in front of her, the hem of a frilly dress brushes over her thighs. Makes her shiver. The hand on her shoulder, so warm. Relaxing her stiff muscles.

“Are you lost?”

She’s about to snap at that gentle face She’s not  a toddler who’s been caught in a stream of people, separated from. Mommy. Daddy, everyone.

Alone.

Confused among a forest of tall legs.

She’s. Not?

“Yes. I’m lost. Please. Please, take me back home.”

Choices we make 1

For COWT 13, W6, M5 prompt “l’inizio della fine”, I humbly offer you the first chapter of a very dramatic FFVII fanfic.

Fandom: Final Fantasy VII

Pairings: Reno/Rude, Rude/Tifa

Rating: 18+

Warning: MCD (aka Major Character Death, please be careful), violence, some p0rn, lotsa feels

Chapter one: the beginning of the end

“You’ll have to choose, eventually.”

He kept spinning the gun on the desk, feeling Reno’s hard stare drill holes in his skull. He didn’t dare to look up, he knew. All too well.

“Damnit!” Reno slammed his hand on the wood. The gun rattled and stopped. I can’t believe we’ve come to this. To you choosing between us and those damn sewer rats.”

Every word hurt, like a knife pushed into his flesh. But the pain on Reno’s face hurt more, as he raised his head.

Between her and me, Reno’s eyes said.

He heard Reno. He heard Reno damn well, clearer than it would have sounded, had Reno used words. But Reno has never been good with words. Not the right ones, at least.

Yet he couldn’t allow himself to acknowledge such. He could still feel Tifa’s gentle hands stroking his skin, her caring gaze washing over him. Nobody had looked at him like that,  in a long time  Not even Reno. Nobody but. Tifa.

Maybe that’s why she’d managed to trap him within her world, so different from where he was at the moment. Sitting behind his own desk, spinning a gun over its polished surface just to avoid looking Reno in the eye.

Tifa’s world was brighter, despite the artificial light. Constructed out of simple things.

Trivial, Reno would have said.

Tifa’s soft body was anything but trivial, as she nestled against him, limbs entwined and mouths welded together, on the cot tucked away in a corner of the storage room. And when she smiled, it reached her eyes without fail, wrinkling them at the corners. He loved to sweep her dark locks away to kiss her forehead, smell her scent of floral soap and home cooked meals. Endearing, after a lifetime of canteen dinners and acrid stench of gunpowder. After being exposed forever to Reno’s hard edged smirks and harsher teasing.

Still. She was the enemy. As sweet as she could be. The threat to get rid of.

“I. Should have turned down this assignment.” It reminded him of a life long lost. A life he had forgotten might even exist.

Reno’s lips curled into a sneer. “You should have thought better. I can’t believe you’re so stupid. Chelsea’s affair hasn’t taught you shit, I see.” Reno reached out, too fast to be stopped, snatched the gun and pointed it at his head. “I should kill you,” he hissed. “It’s treason, I have the authority.”

He almost hoped Reno would fire. Letting all issues leak out of his brain. It seemed. Simpler.

“Do it,” he whispered.

Reno’s eyes narrowed, blazing with fury, his brows knitted together; his lips pressed together in a tight line as he slammed the gun back on the desk. Reno bent over him; for a weird moment he froze, mouth parted as if waiting for a kiss.

“Fuck you!” Reno hissed, backhanding him hard on the face. The gesture stung more than the blow.

He bowed his head, it wasn’t possible looking at Reno storming out of the office. It tore his heart apart. The door slammed shut. He  licked the blood pooling over his upper lip.

His choice has already been made.

°°°   °°°   °°°

He was sure that his choice was the right one, as later that day he opened the door of the 7th Heaven. The bell rang merrily, he walked inside.

“Still closed,” Tifa said, without looking up from the glasses she was drying. But then she had to raise her face from the sink, to put them on the shelf behind her back.

A beaming smile lit up Tifa’s face, as he met her eyes; she was already circling the counter, hurrying towards him, the white towel tossed over her shoulder. Then her features dropped. “Babe!” she whispered, rising on tiptoes, throwing her arms around his neck. She placed a peck on his lips. “What happened?”

He was hoping that it wasn’t that obvious. No such luck. “Nothing.” He shrugged, for more emphasis.

Tifa pulled back, waved her index finger under his nose. Her smile was tight, and sweet and he felt like a child under her scrutiny. She tilted the head to the side, her eyes never left his. Softly trying to pry into his mind. “No nonsense, Rude. What’s bothering you?”

What was he supposed to say. “I saw someone I didn’t like, on my way here.”

“An old partner of yours?” She laughed but sounded strained. “Do I have to get jealous?”

A wave of cold ran down his spine. Keeping his face level was hard, as it just tried to twist up in pain. “I saw a suit. A black one,” he replied softly. Well, that was the truth wasn’t it? He had seen Reno. For the last time.

Tifa gasped. “We’ve been had.”

“I wouldn’t be so sure. I bet you guys are not the only thing going on in this Sector. But maybe it’d be safer to postpone the raid for a couple of days.”

She stepped between his legs, so close once again. “We can’t back out right now, everything’s ready. Then, wouldn’t it be riskier? More time for Shinra to gather intel.” She smelled of lilies and fried bacon, it made him smile; he wouldn’t have thought that the scent of breakfast could be so exciting.

He reached out, Tifa’s chin was smooth between his fingers. “More time for Barrett to assess the situation. Just my two Gils. But maybe you want to speak of this with him.”

There really hadn’t been a Turk on his way here, gathering intel on Avalanche. The intel had already been gathered, documented in a series of reports where truth and lies mingled so tightly that not even he was able to discern one from the other anymore.

“Hm.” She nodded, sharply. He bent the face downwards and met her lips.

They parted. She was waiting for him. And he. Drowned in her. A low growl escaped his throat, she tasted fresh. Alive. Young. Her cheeks were soft under his hands. Her hair flowed freely, spun silk between his fingers, cool and thick. Her firm tits squished against his chest, driving him crazy.

It had been a fucking long time. Too long, for him to be able to resist.

The fleeting thought of Reno’s taut muscles, the scratch of his stubble against his chin when his partner sought for his lips, crossed his mind. Damn unfair. Different leagues, how could Reno compete against this soft beauty? He has always liked women, as well; Reno was well aware of that.

The harsh sound of Reno’s “Fuck you!” rang in his ears, again and again.

Guess what, partner? Think I’ll fuck her, instead.

He gasped, sliding his tongue into Tifa’s mouth. She tilted the head  backwards, allowing him access, as deep as he wished, and it was some. She whimpered sweetly, hooking her arms around his neck. His hands ran down her back, to the strip of bare skin left exposed by her cropped tank top, then slid under the belt of her microskirt, fingertips caressing the soft curve of her ass, digging into her sweet flesh.

Tifa was out of breath when she pulled back. “Babe-” Her eyes were so bright, brighter than any jewel, gazing deeply into his. “I’ve missed you so much. Where have you been yesterday? I had hoped  that you’d show up, as usual.” She chewed on her own smile. Looked at him as if he was. Vital. To her happiness.

I’ve been to work, you know? I released a last report, choked full of false info to avert Shinra’s attention from you, and said my farewells. I Hoped to be killed, But I haven’t been this lucky.

Or was he?

With Tifa so close he was  allowed to feel lucky. Free, at last. From his previous, suffocating life. She was the breath of fresh wind he needed, carefree and cool, despite the sour smog thickening the underplate air.

“I had some loose ends to take care of. But now I’m here to stay. If you wish.” He had nowhere else to stay, to be honest. His quarter in Shinra Tower was just out of reach. Then and forever.

She gazed at him, breathless. Disbelief crossed her eyes, for a split second. Then, realization. “For real?”

He nodded.

“Babe,” Tifa whispered. “Do you even have to ask? You make me so happy.” Her laugh sounded like a rain cane, being shaken again, and again. She tilted her head, her dark hair swayed around like slow waves, then she threw her arms around his neck and jumped, wrapping her strong thighs tightly around his waist. He held her up, with one arm under her butt like a seat and the other wrapped around her shoulders.

Mrs Infectious.

His laughter was lower. Shorter. Because she cut it abruptly with a kiss, the tip of her tongue playing with his, her teeth nibbling on his lower lip. Short, but undoubtedly there. It had been years since he last laughed, before meeting her. Snickering at Reno’s banters seemed suddenly a mockery of life.

The life she was so full of. 

The life he always stole, as per his job description. But he was  unemployed, at the time, and he hoped that it could be enough.

Little he knew. You can’t really expect to piss off life balance itself and get away with it, unscathed.

Can you?

But her thighs were tight around his waist, and she was pressing her pelvis against his erection. She rubbed against him, a mischievous glint in her eyes. “Aw, babe. Let me lock the place.” Her voice was a hot whisper against his ear, she tried to wriggle free from his hold, he just tightened his embrace.

He carried her to the door. She was light, and warm, fitting just right in his arms. Effortless. To be with. She reached out and turned the key. Click.

The red tassel swung merrily, fell limp.

He put his lips to the side of her neck, the silken tent of her hair brushed his shaved skull. It made him shiver in pleasure, as he sucked a trail of kisses down to her collarbone. 

She moaned. “Babe. What kind of god sent you my way?”

He froze for a split second. A god? Or a demon. He just hoped for the first, hoped to be worthy of redemption. To be good enough for her, he wanted. Dam, he wanted so much to be good. Being the bad guy really didn’t suit him. Not anymore, It had been an escape route, the perfect one at some point. Now he had had enough.

Of everything. But her.

He couldn’t get enough of her. Never.

So he laid Tifa on the cot. Her breath hitched as he raised his head and looked at her whole, kneeling between her spread thighs. She reached out to caress his face, she looked like a deity of forgiveness, surrounded by the dark sea of her hair, waving around her slim waist, her muscular shoulders.

“You’re so beautiful,” he whispered. Tifa took his breath away: beautiful didn’t even start to describe her. 

He sat on his heels and took off one of her red boots, then the other, and lined them next to the high shelving. He could have never averted his eyes from the smiling curve of her rosy lips. The way her sweet tits raised and fell, trembling, with each of her shaky breath.

He could have never averted his eyes from Tifa, not even with a gun to his head. Filling his eyes with her beauty until the last breath; that would have been a blissful death.

He pulled up her short short skirt, traced with his pointer her wet slit, through the thin cotton. Tifa gasped, rubbing herself against his finger; he kissed her belly, lowered her panties and put the tip of his tongue over her clitoris. Her scent made him swoon. Tifa squirmed, arched on the mattress as he slid a finger, another, into her pussy.

He made her cry his name out loud, with his fingers, with his cock. He made her call his name, anguish and pleasure mixed in her voice as he moved over her, inside her, caressing her exposed skin, sucking her lips in endless kisses.

Her voice was so sweet, veined with lust, when she came; riding him, swaying like a graceful flower over his cock, her dark hair caressing her beautiful shoulders like a regal mantle. He came inside her, with a low sigh, looking at her shiny eyes, redder than the reddest garnets, sweeter than honey.

“Gods, Rude,” she breathed, her lips curved in a satisfied smile.. “You are so generous. Make a girl lose her mind.” She laughed, eyes shiny, and let herself fall by his side. “Have I told you how happy I am that you’re staying.”

He laughed, too, running his thumb across her bottom lip. “Yes, but I don’t mind hearing it again. And again.”

Her breath stopped, her eyes grew wide. “I have never thought it was possible to love someone the way I love you.” She put a very small kiss at the corner of his lips, adoration in her beautiful eyes.

He froze and stayed very still, trying not to break the fragile moment with his rudeness. She was so graceful. He needed every ounce of her.

“Why such a sudden decision?” Tifa asked later on, serving him a latte just before opening the inn.

He bowed his head. How could he explain to this girl, that he had no choice but leave everything: his job, his partner, even the place he had been calling home for more than ten years.Tthat he was feeling so torn between his real life, and the dream she was enclosing him into, that he was thinning at the edges. That he had lost his mind for her and couldn’t look back anymore or he would break. “I’ve been fired last week. Yesterday, I got my last paycheck and gathered my personal belongings.” 

Her smile became sad. “Awh, babe, I’m sorry. But you don’t have to be ashamed. Hard things happen, but you will always have me. When are you moving your stuff in?”

He shrugged, nodded at his back. 

She looked at his black duffel bag, lying by the inn door, and raised an eyebrow. “It’s all in there?”

Another nod. She laughed. “Well, I can’t even say you will clutter the place. Which is good since we’re cramped, already.”

“Tifa. Are you sure that you can keep me here? I can find a-“

She slapped his shoulder, made a soft laugh . “You must be kidding me. As if I could let you anywhere far from myself, now that you’ve finally surrendered.”

He ran a thumb down the middle of her back, tracing the bumps of her spine. She squirmed and giggled.

“I-” he tried. Not knowing well where he was  going to end, it was just. Overwhelming. Soul overflown. Brain, dead. Absorbing her goodness through all pores. She was a spring rain, soaking gently the fractured dry ground of his soul. Growing life at her passage.

She chuckled against his chest and looked up at him. I Wouldn’t have ever imagined that someone as big as you could be cute. Boy, was I wrong.” She pulled him towards his bag. “What were you in, before being fired? Cuddling bunnies? Combing kittens tenderly? You’re so adorable.”

Get away from me! He should have screamed. Because it suddenly felt as if she were holding a timebomb, wrapped up in the  most beautiful package, and he was  afraid. That she might get hurt.

He broke necks, shattered bones, bruised joints and muscle. That has been his job. Infiltrated into strangers’ lives to exploit them. As it happened with Tifa. The initial plan was quite different: get to know her, make her fall in love with him, gather info then evaporate, leaving burnt ground behind himself. It didn’t quite work as it looks.

“I was a bouncer,” he grumbled after a very long time

Tifa beamed and clapped her hands together. “Well, ain’t it just perfect? I really needed one. Or a bartender, but I’d rather mix drinks than throw out obnoxious people. Will you work for me?” She propped her hand, he took it between his, pulled it up to his mouth. “I was hoping that you could find me something to do, to match your hospitality. You kissed her knuckles, rough with newly healed scrapes. “And these poor fists need some rest.”

She sighed. “It’s such a relief, you have no idea. It was too much for a one girl show, but I’ve never had enough Gil to pay someone to do the work. Then you popped in. Now tell me, babe. Where’s the issue?”

“Huh?” The bag handles slipped from his hand. It fell with a deaf thump.

“You can’t really be this perfect for me. Do you snore?”

He shook his head, feeling something big, and dark, looming over his head. No, babe. I have just been working for your nemesis until this morning. No god sent me. Just the Prez, so that I can pry into your little secrets. Know your moves in advance. This is what he should have told her, if he had been an honorable man. But he was weak, and lonely, and too desperately in love with the idea of loving her, that he replied nothing.

This was supposed to be an easy op. Even pleasurable. Hanging around for drinks, getting to know a young, hot chick with remarkable tits. Get into her graces. Get vital intel  through casual chatter.

Reno would have been fitter for that. He was the one to flirt around, fuck his preys senseless, and disappear.

He wasn’t.

He disappeared from the workplace.

Disappeared from Reno’s life, from his own one.

Put his heart on the damn line.

And that invariably led to horrible judgment. 

And wrong choices

°°°   °°°   °°°

Tifa Lockheart.

Born on May 3, 1987 in Nibelheim, to Brian Lockhart and his wife, Thea Lockhart. Grew up in there. Survived the whole incident.

Better.

Key figure of the whole op. Lead the Shinra expedition that had to investigate that cursed reactor. Lost her father to Sephiroth and ended up sliced by Masamune herself. Was thought to be dead, until she resurfaced in Midgar, years later. 

The fact she survived Sephiroth was a sheer miracle by itself.

He winced the first time he saw the deep scar crossing her chest. Her eyes were glued upon him, she was holding her breath. He said nothing, just traced its path with light kisses.

Tifa gasped, as he derailed to suck a nipple, but didn’t close the eyelids. “I thought. I feared you’d be grossed out.”

He was  used to scars. Reno himself was a book, whole chapters written upon his pale skin in pink, thick hieroglyphs, wearing whitish overtime. Descriptions of pain. He knew that language very well. So he shook his head. “I’m sorry,” he said. “It looks painful.” And he meant that. There was Shinra’s name on every inch of that slash. He had Shinra. He had been there. In Nibelheim.

Suddenly he saw those roaring flames again, engulfing whole lives. She didn’t know. Didn’t know anything. Young. Still naive, somehow. Despite everything she’d been through.

“Why would you?” She asked, tilting her head. “I am sorry that you have to see this. Thing.”

I’m sorry because it feels as if I caused it myself. “Because I–would have liked to protect you.” He whispered instead.

Tifa smiled. Wistful. “How could you? We didn’t know each other, it happened a long time ago.”

Are you sure, Tifa? He thought, averting his gaze for a split second. 

She waited for a question he didn’t voice. He knew every detail of the incident, already, maybe better than her. He had no need to ask. He hoped she would appreciate it.

She probably did, because she didn’t share her version of the story, that time. Nor.

Ever.

So he tried to sweep away that thought from his mind and bent over her, willing to drown himself in the peaceful sea she was. To cleanse his soul and emerge as a new person, someone worthy of being loved by her.

It didn’t work much.

It never does.

Yet, he tried to cherish her like she deserved, after all the ugliness she got overtime. To protect and to serve her. He tried to make her scream his name, and she did, low, almost anguished as he buried himself within her warmness. To the hilt. Honey ran down her thighs, dampening the flimsy sheets. Her arms  laced tightly around his neck, gentle fingers digging into his knotted muscles. She was strong, but only when it was needed.

Sometimes he got so many scratches and bites and bruises, after his sessions with Reno, that it looked like he was  fresh out of a cage full of hungry, angry cats. Fucking like fighting, for supremacy.

When he made love with Tifa, it was like a dance.

So slow it made him mad, growling, gasping loud and sweet. He has  always been the quiet one.

She was able to find his voice.

Tifa Lockheart.

Female. Current residence the “7th Heaven”, an inn located in the 7th sector underplate called “7th heaven”.

The place is believed to hide the base of an Avalanche cell. 

Avalanche had been defeated with the fall of Zirconiade, this is what everyone knew, at Shinra. So when the first notice broke, about a novel cell trying to pick up when the first wave had stopped, he was sent there, to seduce her and investigate further on the suspicious circle of people who used to gather around her inn.Meet in the basement. Use the place as a base for their actions.

But he got tangled up too heavily in her homely world.

Tifa Lockheart.

20 years old, female. Cool as a spring rain. Cleansing his mind.

“It never rains in Midgar. It’s Gaia’s revenge. Trying to cast us off, but we do resist.” Who was then? Not Reno. Too deep. Someone, from the riddle of faces and black suits he was  trying to forget. Tseng maybe? He was the phylosophical kind. Although the philosophy of his Wutaian colleague and new boss usually shit scared him.

The only real kind act of Tseng had been to send them to track the two SOLDIERs that managed to escape Hojo’s labs; they were involved in the Nibelheim incident, too. Well, one of the worst fiasco of their careers. They were never able to find them. 

The only real SOLDIER disappeared, presumably dead, leaving a shitload of slayed colleagues behind. 

The other one resurfaced, like Tifa. In Midgar. Orbiting around her without knowing why, with that obnoxious attitude and the amnesia eating him alive. Swinging the massive sword that had belonged to his lost comrade, and to Angeal before him. 

He was born in Nibelheim, too. Tifa was friends with him when they were kids. Teen vows were exchanged with that Cloud guy, she confessed to him once, just before he enrolled in the SOLDIER program. She was devastated to see him this way, she didn’t know what to do to help him. 

Tifa Lockheart.

20, female. Kind.

A survivor.

So young with respect to him, bordering his thirties. 

Kind, empathic. Still human, despite what she’s been through.

She’s not a damn killing machine, hard wired for destruction

Just like him, like Reno. He just hoped to be not too hopeless. That she could still rub off him a little.

This is why he chose her.

°°°   °°°   °°°

For the next day he followed Tifa’s steps, like a bloodhound at her heel. She walked quickly, and fluid, like she was used to covering long distances on foot, measuring her movements to save energy. Her long hair waved against her back like the darkest of seas; the suns perched under the steel sky made them shine like foam, dying over the beach at night.

He helped her with her errands. Walked by her side, hands laced. Stood by her back, a bodyguard more than a bouncer, glaring to anyone who dared to linger their gaze for a moment too much upon her.

Holding her tightly was his top favorite, he wrapped his arm around her waist, hips touching, shoulders brushing, searching each other with every movement. Fingers digging in the flesh of her side, soft. And taut. Two facets, like everything about her. The warrior and the angel. 

Tifa greeted everyone, and chatted around. Gathered Gils, redistributed some. It felt like she was the glue tying the neighborhood together. The crazy haired old landlady, the guys at the armory, the woman with too many children around her legs at the grocery store.She tried to be helpful, without making distinctions. Giving shelter to renegade SOLDIERs and stray Turks alike.

The slums mayor. 

It came to his mind that maybe. Just maybe. The city itself would have been better under her rule. She knew about the struggle of living, with poor resources, on a barren ground. The underplate was so far from the top of Shinra Tower. The people flowing incessantly through the streets didn’t seem much more than ants, from up there. 

Here he can look them in the eye. 

She was soft and taut. She was warm, smelled like home. She would stop anywhere, anytime, when the quirk struck her, and bumped into him, raised on tiptoe, put her arms around his neck, and kissed him. Short kisses, not more than the brush of her lips over his, and long ones, with their mouths glued together and their tongues playing tenderly.

He received a pair of sunglasses, courtesy of a redhead friend of hers. They smelled of cheap plastic, a deep scratch cut the left lens in half. Yet, they worked. Somehow.

Tifa pushed them up his nose. “Those soft eyes would betray my bouncer,” she whispered in his ear and kissed him on the neck, caressing the shaved curve of his skull. 

He felt his lobes taking fire, hotness spreaded down to his cheeks. She was so close. 

Her wrist brushed his skin, as she lowered his shades to look straight at him. She was smiling. “Then you know, I’m the jealous kind. No one is allowed to see such beauty, but me.” 

He just held her into his arms and kissed her. Slow and deep. Feeling at home after so many years.

Pleading every god he knew to forgive his sins, and have mercy on him. But he had fallen too far from grace, even if he deluded himself that he could be redeemed by Tifa. That that by helping her he could atone for his own sins.

But maybe a single right choice isn’t enough to balance out all the crap one has done in his life.

Ain’t it?

°°°   °°°   °°°

The next evening, after closing the 7th Heaven, Tifa slid by his side as he was drying the last glasses of the day.

She beamed. “Thanks so much! I didn’t hope that a bouncer’s duties included tidying up the place.”

“It’s just some crockery,” he muttered as his cheeks felt hot. “Don’t you have to go to that meeting tonight? “

Tifa laughed. “The meeting is coming to me, babe.” She placed a kiss on the corner of his mouth, then on a second thought she glued her lips to his. 

He wiped his hands on the jeans and held her tightly against him, tasted the honey on her tongue. 

“You can use Materia, ain’t it? Why don’t you come with me? You look strong enough for this job and we had a defection last night.”

He froze. It was one thing to fraternize with the enemy, intimately. But actively participating in an attack on his former employers was another. Yet,  he wasn’t part of that world anymore, right? He had come out of that, he had made the right choice.

He chose her.

And this mission was part of her life. She believed so much in stopping the exploitation of the Lifestream carried out by Shinra, believed that a better future was possible for everyone. It was refreshing for him, after being disillusioned and cynical for most of his life.

Maybe going with them wasn’t a bad idea: he was so worried about her, every time she mentioned the incoming attack to the reactor, simply because he knew the peaks of cruelty Shinra was capable of when their assets were threatened. 

She could easily die, during that attack, every member of this ragtag Avalanche cell was at risk. Not that he cared much about them, but he cared about Tifa, and being around meant being able to protect her. Meant increasing tenfold the chance of their success, since he knew shitloads of Shinra’s dirty tricks.

So he stayed, as her acquaintances arrived one by one. The loud boss with his aggressive sunglasses, the flabby cat lady in warrior disguise, the spoiled kid, the broody merch, the too good to be true guy. 

All their eyes were fixed on him. 

They all went down the stairs of that accursed basement; he was following the light steps of her merry red boots on the creaky wood. There he met officially the other cell members for the first time. Although he knew most of them already: he had seen their pictures in various corporate reports, some of them he himself even contributed to write. 

And he had seen all of them come and go multiple times, orbiting around the 7th Heaven too much not to be suspicious.

Barret kept staring at him, as they sat around the square table. Tifa introduced him as his new “bouncer and handyman” with a playful smile. 

But the man’s thick lips remained level, his eyes unreadable behind his dark glasses. It was unnerving, being on the wrong end. “Are you sure we can trust him, Tifa?”

Her eyes widened in surprise, her eyebrows fell. She raised her hands before her. “I wouldn’t bring here anyone I don’t trust with my life. Rude is a friend. He’s been nothing but honest with me.”

There he realized with a shiver how good he was at his job. She hadn’t seen through  him, at all. She trusted him completely. Maybe because he was playing his role very well. So well that he started believing in it himself. And switched sides.

Finding himself sat at a table with his archenemies.

Life has strange ways.

He stood up, the screech of his chair sounded ominous in the sudden silence, and looked into the black pools of Barret’s shades. “You are right,” he said, opening his arms. “I could even be a Turk undercover.” A slight smirk curved his lips as he disguises behind his true self. 

Barrett’s face froze for a split second, then his laughter boomed within the narrow room. “That’s the answer I was waiting for! If this girl trusts you it’s like I selected you myself.” Barret raised on foot and got around the table, his huge hand felt heavy on the shoulder when the man slapped him. Hard enough to shake him. “Welcome aboard, Rude,” 

He felt Barrett’s gaze evaluating him from head to toe, and to head again; a trickle of sweat ran down his back, under the dilapidated gray shirt. “For how much I try,” commented the man at the end, “I just can’t imagine you dressed in a black suit.”

Just like the one he used to wear daily? Better for him. On the contrary, maybe, Barrett could have remembered seeing him on other occasions. But he didn’t.

He didn’t recognize the Shinra man under the mismatched rags that made him an underplater, that were provided to him by the Purchasing Office when he was assigned to the Avalanche infiltration op. Ripped dark jeans. Greenish sneakers, with holes on their toes. Layered tees, so old that they lost their original color to some muddy gray. A faded blue hoodie. He had almost forgotten the feeling of the tie strangling his neck. He fitted perfectly in that badly assorted group of people.

And that badly assorted group of people cheered him into their team, except for the damn fake SOLDIER who kept on glaring at him from the corner where he was standing, since he always refused to sit down. He was close with Tifa when they were kids; he wondered if the guy held a grudge on him for stealing his old girlfriend. Maybe that was his normal attitude, he had never seen him smiling, or having a friendly attitude. Cloud was there for the money, and he never failed to point it out.

He couldn’t care less. 

“Talking about Turks, Rude, tell Barrett about the one you saw around here two days ago.” There was an edge of worry in Tifa’s voice.

He turned to her. He almost forgot. 

“Turks close to our base?” Barrett asked, raising an eyebrow. 

He shook his head, he had to find something to divert his attention. “He wasn’t here, i saw him by the train station. He looked like he was waiting for someone else, but i didn’t stop to keep an eye on what he was doing.”

“A man?” asked Cloud from his corner.

“Yes. Short, gaunty. Red hair.” He didn’t know why he gave out the description of Reno. That was unfair. But his partner was the first thought surfacing in his mind when he thought about Shinra, or Turks. Reno was everything, while he was living in Sector 0.

He wondered how Reno became nothing in such a short span of time.

Caught within Tifa’s web of quietude, he hadn’t thought about him at all, in the past days. As if the office door that Reno slammed behind his own back while he was storming away, had erased his partner from his mind, not only from his life.

“It means nothing. Those fuckers come and go as if the place was theirs.” Barret dismissed the topic with a shake of his shoulders. “We planned the op for tomorrow and this is what we are doing. “Tell me something interesting, instead. What’s your style of combat?”

“Close contact.” He showed his bare hands. It still felt weird without the shield of his leather gloves. 

Barrett grinned. “Very well. We’ll find a role for you.”

Then blueprints of the reactor were shared, plans were refreshed and adjusted to accommodate his presence. He gave some advice on a couple of crucial passages and Barrett looked weirdly at him.

“These are redacted info, how can you possibly know them? We weren‘t able to find a clue in months. 

He felt a cold wave run down his spine. “I have been working for Shinra, in the past.”

Barrett raised an eyebrow. “What?”

He shrugged. “I have been working in the cleaning staff of the Wutai reactor for a while.” He hoped that Tseng’s stores about his birthplace were enough to construct a believable story, in case they asked him for more details. But no one asked anything more.

Only Barrett. “Why did you quit?”

He shrugged again. “I was fired. Thankfully, because I hated that place.”

“The reactor?”

“Wutai.”

Barrett nodded. “But you’re not originally from there. Although you have a slight accent–”

“I was born in Costa.”

Tifa laughed. “You have a history of layoffs under your belt. Are you sure you don’t really have to tell me anything?”

He wasn’t sure, at all, but he laughed with her on the topic. “I assume I’ve never found the right workplace. Or some good colleagues.”

Wrong, and wrong. He liked working for Shinra at some point. He liked the good money they gave him, and the life he could afford with it. His colleagues were funny, and capable. And then there was Reno.

Reno had been everything for him, for a very long time. Perpetually by his side, and he learnt to appreciate his presence day after day. He learnt it so well that a single day without his partner seemed impossible. 

But meeting Tifa swept everything away.

Meeting her was like an epiphany, like opening his eyes after a long slumber. He had been brainwashed by Shinra, the life he was living was artificial and narrow: enough for a machine, not for a man. And somehow Tifa has been able to find the traces of the man under the mask of the perfect employee, to show them even to him, who had forgotten they existed. 

“Third is the charm.” Tifa smiled. “I hope it holds true this time.”

“I’ll try to behave.” 

Everyone laughed. She disappeared up the stairs and brought down cold beers from the inn.

“To us, the forces of renovation for this fucked up planet” said Barrett raising his can.

“To victory,” he replied touching it with his.

“This is the attitude.” Barrett looked at him, with a pleased expression, then at Tifa. “You have a good eye for recruits, girl!”

Her face reddened, and she made a nervous giggle. “Quit it, Barrett.”

He drank his cold beer, it relieved his dry throat.

Everything was being so weirdly smooth, he wondered if it might be an elaborate trap to frame him. But those were simple people, they weren’t like him, or Reno, who have been dancing on intricacies in the past ten years or more, to make a living.

They were genuine, and naked in their intentions. 

They were real people.

He had been a puppet, and a fake, for too long.

With Tifa he had chosen freedom, and life. It couldn’t possibly be a wrong choice. 

***

Tifa’s hands were shaking, as she locked the door of the 7th Heaven. 

“Nervous?” He swept the glossy cascade of her hair and kissed her neck. 

She nodded, made a nervous smile. “It isn’t a game anymore.”

“Has it ever been?” he asked in a soft tone. He thought of the scar crossing her torso and shivered. He had been living in danger for most of his adult life, yet he had never suffered such an extensive wound. It must have taken a long time to heal, multiple Materia sessions. Probably it even impacted her current life. So much pain, he couldn’t possibly have an idea. He kissed her again, holding her gently in his arms.

The fact that she had been able to bear it didn’t mean she deserved it. And now she was putting her life at risk again, despite knowing how bad it could end.

She was brave, braver than most of the people he knew, including himself. Maybe Reno could surpass her in that field, but his middle name was Recklessness. So sure that he was better than his opponents to border folly in his attitude on the battlefield. 

She couldn’t have been more different from him.

Her eyes widened, soft and beautiful. Her smile deepend, she shook her head. “Never,” she whispered. “But we made it through.”

And then he saw it again. The edge of pain unbalancing the sweet curve of her lips.

“You made it through, Tifa.” He stroked her hair.

“Don’t take it the wrong way, babe, but you too look like someone who’s never had much in his life.”

He was left speechless for a moment. That wasn’t really true. “I’ve had a lot of ups and downs. So I assume the balance is even.” He brushed her lips with his thumb. “But this is the uppest upper I’ve ever had.”

He should have known that after an up the descent is fast, steep, breathless. Shattering bones upon landing.

But he was so up high, high on happiness as if dizzy from lack of oxygen on the top of the highest mountain.

Tifa hooked her strong arms around his neck, brushed his lips with hers. “I didn’t think I could love anyone the way I love you, Rude. If this is a dream I don’t want to wake up. Ever.”

His head spun for a terrifying moment.

“I love you more than my life.” He cupped her cool cheeks with his hands. “Does this dream feel real enough?” He captured her mouth, savored her lips, her slow tongue. 

Her breath hitched, she pulled back slightly. Her eyes were full of anguish, in the low light of the night suns. “I’m so afraid, Rude. And if something goes wrong tonight?” 

A shiver ran down his spine. It was her first time doing a raid. And half of her friends didn’t seem much more skilled. “I will cover your back, honey. Nothing can happen to you.”

Bold words. But he felt ready to give his life to protect her. To make something right in a life full of wrongness.

She shook her head frantically, in a tornado of dark hair. “And if something happens to you?? I–I–” Tifa stopped talking, her eyes were shiny with tears.

“Nothing can happen to me, if you are guarding my back.”

Once again, the exhilarating sensation of trusting someone so much to entrust them with his safety.

The same as it was with.

Reno.

His brain short-circuited for a split moment. He closed his eyes and kissed her to erase the image of his partner’s aqua eyes blazing with madness, right before he threw himself into the swing of things. 

That was what he most feared. The awful feeling that all the responsibility for Reno’s survival rested on his shoulders. That he wouldn’t have been good enough to cover for him, sooner or later, and that it would have caused his death.

He grabbed her by her waist, pushed her up against the wall of the building, pressed her against the ruined plaster with his body and lost himself in her yielding mouth, sweeter than honey. 

“Please be careful,” whispered Tifa, when she pulled back.

“I will,” he replied. “For you.” And he glued his lips to hers once more, an heated battle of tongues and teeth that left both of them breathless.

“Let’s go, it’s getting late.” Tifa unwrapped her long legs from around his waist.

He set her down gently and grabbed her hand. “Let’s pretend that you are my girlfriend.”

Her laughter was tense. “Why pretend?”

She was right, he chose her.

“At the moment we are teammates,” he replied, pulling her beside him, wrapping his arm around her bare shoulders. “But for the sake of the mission we can kiss all the way to the reactor.”

This made Tifa laugh better than before.

They actually exchanged a lot of kisses while they hurried there. It was the best choice of coverup he could think of.

***

The others arrived scattered, from different directions, that Jesse girl connected her code breaker to the lock keyboard and entered quick lines of code, the blue light of the display cast eerie shadows under her cheekbones; the silence was tense as they all stood in a half circle behind her.

She was cute in her own ways, although she reminded him of an old movie, with that red band around the forehead. It was about some guys who ended up prisoners and were  forced to play Russian roulette by their jailers for their amusement. They were wearing a similar band, just wider, to disguise the blood in case something went wrong.

There’s always something going horribly wrong in certain scenarios.

But the main gate for the reactor slid open easily and they got inside.

The party split up in two segments, he insisted to be grouped with Tifa and the blondie merc was added to their group. He was a broody type, but he damn knew how to use that impressive sword of his.

He knew that blade. He used to know its SOLDIER owner, as well, and cleared the massacre he left in his wake. A last act, after being unable to drag him to safety. His weapon had disappeared with him, and had reappeared hung to the square shoulders of this blonde Cloud guy.

The companion Zack had tried to save, now fighting alongside them to get to the core of that damn reactor.

And they fought. They fought countless guards and red eyed dogs that looked like they came straight out of hell. Mechs. A shitload of them. For the first time in life on the wrong side of Shinra defenses, he reckoned that life was easier on the correct one. Here he had to conquer every inch of his advance.

Adrenaline ran through his veins, fire blazed out of his fists, Tifa landed blow after blow by his side, in the swirling of her long ponytail. A goddess of wind, tight fists in her clawed gloves and narrowed, blazing eyes the color of flaming garnets.

Keeping each other back, as Cloud cleared the way.

It felt known and totally off at the same time.

Apparently he couldn’t be without fighting, in this life. It felt better, alongside Tifa. As if he was  pouring his efforts into the right cause.

A better world.

For her.

This kept his bruised bones going, until he stood at the heart of the reactor, and Cloud shoved the timebomb inside its gleaming ass.

Twenty minutes to go. 

They were more than enough to evade the doomed building, letting it explode behind their backs. He turned briefly to admire their hard work, as flaming debris blazed in the air like twisted fireworks. He laced his arm around Tifa’s shoulder, keeping her close, supporting her tired body.

It felt good. The start of his vengeance against his former owner. Dooming enemies, allies and bystanders in the same relentless way.

He thought about Reno’s tensed shoulders, about his horrible eating habits and the chains of cigarettes he smoked, the filter burning  between his shaky fingers. They were like an alert bell. Just like the rivers of alcohol they consumed together, to try and drown memories.

But they’d learnt how to swim.

It felt like he was  avenging that painful scar splitting Tifa’s chest in half and the invisible one that ran through Reno’s soul, at once.

It felt righteous.

Like he had made the right choice, once again.

Salty cat

Una storia del mio best boi Vanja

Scritta per il COWT13, W6, M3

Warning: un hint di incest, un po’ di p0rn ma niente di cui scrivere a casa, tutti su Vanja (in tre)

Sì lo so mancano le virgolette dei dialoghi. Stavolta va così.

5611 parole

Salty Cat

Con Vanja e le gemelle a questo SaltyCat. Pare sia il posto dove essere e abbiamo un tavolo solo perché le gemelle sono note, qui ci hanno fatto anche delle serate. 

Comunque ci hanno ci hanno stipati in un angolo scuro. Sul ripiano tondo del tavolino c’è appena lo spazio per posare i bicchieri. Ho Vanja quasi addosso, Cassie di fronte. Polly affianco a lei, fanno. Impressione. Lo specchio riflesso una dell’altra, due paia di occhi azzurri, identici, fissi su di noi. Solo il colore dei capelli le distingue.  

Stasera si parla di lavoro. 

Allora è deciso, dice Cassie e sorride molto. Alza il suo screwdriver. Alla svolta sap di bloodyVanja. 

Vanja ride, i bicchieri tintinnano al centro del tavolo. Un terreno inesplorato, dice. Spero sarò all’altezza dei vostri standards. Guarda Cassie e lei se lo mangia tutto intero, con un’occhiata sola. Fa una faccia soddisfatta, ci sta; Vanja è molto. Appetitoso: sorrisino trademark, palpebra bassa. Le clavicole sottili sono tutte da succhiare attraverso il colletto semiaperto della camicina nera. 

Non ti preoccupare, comunque. Basta che lasci fare a noi. Dice Polly. 

Già. Cassie sogghigna appena. E che tu sia molto. Arrendevole.  Avvicina il viso a Vanja, appoggiandosi con la mano sul bordo del tavolino tondo; lui protende appena il collo. Cassie fa presto ad affondarci la faccia. 

Nnh, mugola Vanja e le si schiaccia contro, le mette una mano sulla nuca, fra i capelli candidi. Gli ricadono addosso, lucidi contro il nero della camicina. Lui lascia andare indietro la testa. 

Polly ridacchia, Cassie allontana il viso da Vanja. Lui non si muove, mezzo reclinato contro di lei, occhio chiuso; respiro veloce. Ridacchia anche lei, hanno la voce assolutamente uguale, è. Assurdo. 

Mmh, dice sottovoce. Carino. Ssh. 

Gli appoggia due dita sulle labbra; Vanja socchiude la bocca quel tanto per farsele scivolare un po’ in bocca e le succhia e ci ansima un pochino attorno. Cassie ridacchia ancora, accarezza la guancia di Vanja con il pollice e poi toglie la mano. Mi sa che sei tu a doverci insegnarci qualcosa prima o poi. Ma tu nasci submissive. 

Vanja apre l’occhio, si raddrizza un po’ sulla sedia. Non del tutto. Morbido. 

Infatti, dice. Fa un sorrisino. So essere mellifluo. 

Mellifluo. Morbido. 

Vorrei avercelo contro, ora, essere la spalliera di quella sedia e sentire le punte delle sue scapole affondarmi un pochino nel petto. 

Tiepido. 

Cassie mi guarda e mi sa che non sono l’unico a volersi Vanja addosso. Mi sorride e io di rimando, perché a me piace condividere. Soprattutto se c’è Vanja da spartire, possiamo prenderci il merito. Di fargli accelerare il respiro e irrigidire quel meraviglioso tenero uccello roseo. 

Un po’ per uno. 

E poi mi strizza un occhio, dall’altra parte del tavolino tondo; abbiamo Vanja in mezzo. 

Perfetto. 

Annuisco, lei si sporge ancora verso Vanja, gli prende il mento fra le dita, lo solleva. E poi appoggia le labbra sulle sue e Vanja le socchiude ed io. 

Si fa interessante. In fin dei conti può sempre servire. 

Penso quel pensiero, quel punto nero ai margini che a un certo punto diventa enorme ed apre una via. Verso il decodificatore e giù nei cluster di Vinyl. Aggrappati sotto il salso della laguna. 

Mi stringo a Vanja dall’altro lato, anche se siamo già appiccicati, slaccio un bottone della camicina nera e faccio scivolare un po’ verso il basso il colletto,  lo bacio dove il collo incontra la linea dura della clavicola. Bacino e succhiotto, Vanja mugola nella bocca di Cassie, un altro bottone, appoggio la mano aperta sul suo torace tiepido. Vanja affonda contro lo schienale, Cassie gli prende la nuca nella mano a coppa, abbassa di più il viso su di lui. 

Io sbottono e scendo e quando tutto il suo torace candido è esposto fra i lembi molli della camicina, stringo un po’ il gonfio morbido che ha tra le gambe, attraverso la lana fine dei pantaloncini. 

Nnnh. Vanja si inarca, le sue dita mi stringono una gamba. Rimane fermo. A farsi mangiare la bocca da Cassie. Sbottono anche i pantaloncini, Vanja è sempre. Un premio che va meritato. Giù la zip. 

Infilo la mano sotto il pizzo sottile, contro il suo uccello. Umido. Durissimo, mi pulsa tra le dita quando gliele chiudo attorno. Vanja singhiozza, la stretta delle sue dita si rilascia attorno alla mia gamba.

Cassie alza il viso, Vanja rimane con la testa all’indietro, un filo di saliva esce dalle labbra socchiuse. Respira ad ansimi lunghi mentre lavoro nell’ombra, sotto il tavolino, cercando di abbassargli le mutandine quel tanto per liberare l’uccello. 

Che carino, sussurra Cassie e gli dà un bacio all’angolo della bocca. Gli succhia il labbro inferiore. Infila una mano sotto la camicina, prende un capezzolo tra pollice e indice, lo gira un pochino. Con delicatezza, come farei. 

Io. 

Come chi sa trattare le cose preziose. 

Mi piace Cassie, mi piace. Divido molto volentieri. 

Libero. L’uccello di Vanja mi rimbalza in mano, stringo tutta la lunghezza tra le dita, faccio scorrere un pochino la pelle verso il basso. Cassie tira un po’ più forte sul capezzolo.

Ah-hn. Vanja mugola e scivola ancora più giù, quasi sdraiato contro lo schienale alto, imbottito della sedia. 

Bellissimo. Vorrei. Essere nel camerino e togliergli ognuno dei pochi vestiti che ha addosso e baciarlo e leccarlo, dovunque, finché. Non si scorda il suo nome.

Sssh dice Cassie e gli chiude la bocca con la sua. 

Inutile, c’è chiasso al Salty Cat e gente ammucchiata, bicchieri che girano. Anche standogli attaccato faccio fatica a sentire Vanja. Nessuno fa caso ad un ragazzo, bellissimo, che scivola pian piano sotto l’orlo di un tavolino; a due persone chine su di lui. 

Le peggio cose.

Tolgo la mano dal suo uccello, per un po’ di saliva, Vanja si lamenta sotto Cassie, e poi sussulta e mi si aggrappa ancora alla gamba, il respiro gli si blocca in gola, cosa? Mentre gli rimetto le dita attorno all’uccello, incontro. Labbra. Guardo nell’ombra sotto il tavolino; Polly ricambia lo sguardo e poi toglie la bocca dall’uccello di Vanja.

Posso? Chiede e sorride e strizza un pochino la pelle attorno alla punta, fra pollice ed indice. Vanja ansima, più forte.

Certo, le dico e le faccio l’occhiolino, come prima Cassie. Sposto la mano di lato, accarezzo la pelle morbida della coscia e più giù il sacchettino tenero delle palle. So che. 

Polly sorride di più e si china e. Succhia. Su e giù, con la testa.

Hhhnnn. Hnn. Vanja scivola di lato, sfugge alle labbra di Cassie, semisdraiato sulle sue ginocchia, su e giù. Polly è una professionista, l’uccello di Vanja le entra tutto in bocca. Io lo accarezzo da sotto; mi cola saliva sulle dita. 

Questo è. Perfetto. 

Perché così posso far scivolare un dito più indietro, lungo la mandorla di pelle liscia; mi ritrovo sotto il polpastrello il buchino del culo di Vanja. Cedevole quando ci infilo la punta dell’indice. 

Ha-h. Hahn. Vanja rovescia la testa all’indietro sulle gambe di Cassie. Lei ridacchia, gli mette una mano sulla bocca. 

Ssh, dice ancora. 

Stasera il trucco è far star zitto Vanja. Apparentemente. 

Un cameriere di passaggio due tavoli più in là si volta dalla nostra parte, alza un sopracciglio, scuote la testa. 

Ho una mano libera, faccio il segno di ok,. Sta un po’ male. Indico con la testa nella direzione dove Vanja è scivolato quasi sotto il tavolo, ridacchio, strizzo un occhio al cameriere e mi porto l’ok di prima alla bocca, il pollice teso è il collo della bottiglia. Bevuto troppo, dico ancora e alzo le spalle. 

Il cameriere unisce pollice ed indice a cerchio. Capito. Se ne va col vassoio sotto il braccio, fendendo la folla densa. 

Quando mi volto, le dita di Cassie sono affondate in bocca a Vanja. Il suo petto si alza e si abbassa, veloce, inarcato. Riverso contro di lei; gli spingo più in fondo il dito in culo, lui preme contro la mia mano, Polly succhia più veloce. Labbra umide, su e giù, suegiusu, l’uccello di Vanja luccica nella penombra del locale, nell’ombra tonda del tavolino, lui mugola sotto le dita di Cassie, tolgo pianino l’indice e ci aggiungo il medio. Lentamente. E quando sono quasi in fondo mi fermo, Vanja singhiozza, un po’ più fuori, e poi affondo le dita finché posso, e ancora un po’ di più, la carne morbida del suo culetto premuta contro le nocche, e le rigiro dentro di lui e Vanja singhiozza più lungo. 

Mi. 

Distrae, il mio uccello. Premuto contro i jeans. Davvero, vorrei essere la sedia su cui Vanja è riverso, una sedia. Con il cazzo. Almeno ho le dita. 

Affondate dentro di lui, dentro, fuori, sbattendo contro il fresco delle sue mele. Tonde. Finché si irrigidisce tutto e gli esce un gridolino soffocato, un treno di ansiti veloci, il suo culetto si contrae attorno alle mie dita, Polly. Si ferma, la mano stretta sul suo uccello. Deglutisce, labbra strette. 

E alza il viso; l’uccello di Vanja le ricade sul palmo della mano, lei si abbassa di nuovo, lecca la punta pulita. Vanja sussulta. Gli tremano le gambe, in equilibrio precario con la schiena quasi tutta sulla sedia, il culetto sporto oltre il bordo. 

Sempre pensato che fossi un po ‘sprecato per quelle cose che fai, sussurra Cassie guardandoselo tutto. Ora ho la certezza. Prende fra pollice e indice il capezzolino di Vanja, tira un po’. 

Vanja sta ancora ansimando, si copre l’occhio con un braccio. La sua pelle è luminosa nella penombra rossastra. 

Dovete. Essere. Impazziti. Articola, mentre cerca di riprendere fiato. Sotto il tavolo Polly gli tira su le mutandine, oltre le anche strette. Fanno fatica a contenere il suo uccello, ancora un poi’ duro; lembi di pelle rosea occhieggiano sotto il pizzo. Non. 

Io sono debole. 

Mi chino sotto il tavolino, incontro la faccia di Polly. Scusa? Dico e sorrido e anche lei sorride, un po’ di più e si tira indietro. Abbasso la faccia sull’uccello di Vanja, inalo l’odore selvatico della sua sborra, un bacino, un altro, la voce di Vanja è fioca. 

Ti ci metti. Anche tu? Schiaccia il mento sul petto per guardarmi, sta sorridendo. Un pochino anche se cerca di aggrottare le sopracciglia. 

Scusa, dico piano ma infilo comunque la lingua sotto l’elastico delle mutandine, assaggio la punta salata del suo uccello. 

Nh. Per. Favore? Sospira e lascia ricadere la testa all’indietro. 

Solo perché chiedi per favore, sussurro e tiro su i pantaloncini. Chiudo il bottone, la zip. 

Anche la camicina ha i suoi bottoni, minuscoli. Li allaccio uno ad uno finché dal colletto semiaperto occhieggiano solo le linee molto dritte delle sue clavicole.

Vieni su? Gli dico sottovoce. 

Vanja mi sorride. Grazie. Sí. 

Sorride e mi sa che ho una faccia strana. 

Beh? Dice e si aggrappa alla sedia ma non si tira su. Anzi. Scivola un un altro pochino verso il basso e mi trovo le labbra perfettamente allineate con le sue, devo solo. Mi appendo con il braccio alla spalliera. 

Abbassarmi. Vanja apre la bocca, morbida. Calda, mi piace affondarci. Aspettavo. Da prima.  

Cassie china su di lui, io divido. Volentieri. 

Però, un pochino. 

Un piccolo tributo anche a me, che devo guardare sempre Vanja. 

Sfatto. 

All’uccello che ancora preme contro i jeans, che ancora non ha trovato pace. 

Vanja mi si aggancia al collo con il braccio, mi tira più contro di lui, nh. 

Tutto. 

Mi scivola il braccio sulla spalliera, gli cado addosso, Vanja non lascia la presa su di me, non allontana. 

La faccia per respirare. Mi tiene. 

Stretto contro di lui, tutta la lingua in bocca. Nh. 

Ancora. Dita magre sulla faccia. Mi alzo un pochino. Vanja? Va tutto bene? 

Nh. Vanja apre un po’ la bocca, mi tira giù, di nuovo, come. 

Se le nostre vite dipendessero da questo. 

Non. Non mi interessa. Va sempre bene finché c’è Vanja. Che mi stringe contro di lui. Che lascia entrare la mia lingua fra le labbra, mi ansima in bocca. 

Passa un sacco di tempo. Credo. Perché quando Vanja lascia andare la testa all’indietro faccio fatica a respirare. Ritrovo il sostegno della spalliera, riesco a sollevarmi un po’ dal suo torace magro. 

Nh. Vanja rialza la faccia, un pochino, mi accarezza la guancia. Sorride. 

Lo guardo, non. 

Vanja sorride di più. Sempre te, dice. Ridacchia. Che ci avrai, il miele?

Mi sento all’improvviso la faccia molto calda. Meh, dico sottovoce.

Vanja tira su la testa un altro po’, mi appoggia un bacino all’angolo della bocca. 

Sei veramente un idiota. Dice e ridacchia ancora. Alzati, fai. Diventiamo maleducati. 

Penso che forse ha ragione, anche se in fin dei conti è stato lui a trascinarmi qui sotto. 

Tiri il sasso e nascondi la mano, borbotto. 

Vanja alza le spalle. Che ci posso fare. È colpa mia se avevo voglia di un bacino? Sei così. Irresistibile. Sorride e non capisco. 

Mi sembra. 

Mah. Può davvero parlare sul serio. E se no. Perché. Perché? Mi aggrappo alla spalliera, emergo da sotto il tavolino ed ho. Occhi. Addosso. Non solo le gemelle; mi sembra che metà del locale sia voltato nella nostra direzione. 

Discreto non è l’aggettivo di Vanja. 

Ancora faccia molto molto calda; finalmente spunta anche Vanja. 

È scabrosa, dico sottovoce. Vanja si alza in piedi, stretto fra tavolino e muro, un ginocchio sull’imbottitura della sedia.  Da lì guarda tutti gli occhi fissi su di noi, allarga le braccia. Scusate. Dice a voce alta. È colpa sua. Mi indica. Dubito comunque che le sue parole raggiungano più delle dieci persone attorno, ma il sorrisino di Vanja dice un sacco di cose. È irresistibile, dice e mi sa che ho la faccia tipo scottatura e spero che il posto sia molto molto buio come sembra. 

Qualcuno ride e qualcuno fa segno di ok. Vanja si inchina un pochino, ride anche lui, si risiede. 

Sei pessimo, gli sibilo nell’orecchio.

Cassie batte le mani. Incredibile, dice. Anzi, incredibili. Ma che carini. Come fate?

Vanja alza le spalle, si gratta la nuca. Professionalità. Questa è la parola. 

Fa ridere sentirlo da lui, dopo che si è fatto succhiare l’uccello sotto il tavolino di uno dei posti più in vista della zona universitaria. 

Guarda me, poi Cassie; si strofina la fronte. Almeno qui non mi conoscono; dice e sospira. Non so se voi.  

Polly agita una mano, sorride. Tutta pubblicità, e comunque fino a poco fa si stavano ancora facendo tutti i fatti loro. 

È stato quando. Alex ti è caduto addosso, interviene Cassie, ridacchia. Che sfigati, si sono persi la parte succosa. Mi guarda, fa l’occhiolino. A proposito, lo porti il ragazzone, vero? 

Vanja si volta verso di me, sorriso angelico. Non faccio niente senza il ragazzone. Viene col pacchetto Vanja. E comunque è anche quello che gira. 

Ma come? Polly spalanca gli occhi. Eppure gli vediamo sempre tutte e due quelle manone, con cui ti fa cose. 

Sonda neurale, borbotto e d’istinto la mano mi sale lungo il colllo a sfiorare il punto dietro l’orecchio destro dove lui. Dorme. 

Aspettando. 

Che io pensi quel pensiero gli dia in pasto. 

Me. 

Nascondo le mani sotto il tavolo, sfioro l’uccello che preme, contro i jeans. Di fianco a me, Polly non stacca lo sguardo da Cassie, si morde il labbro inferiore; mi chiedo. Quanto siano bagnate quelle due sotto le gonnelline corte. 

Cosa si faranno a vicenda, quando la serata con noi sarà finita, gambe intrecciate sotto le lenzuola bianche. 

Cosa farò io a Vanja, dopo? Non so. Se avrò il coraggio di allungare le dita verso di lui, se lui si lascerà toccare. Con Vanja mi sembra di non sapere mai niente. Forse finirò nel bagno buio del camerino a farmi una sega. Immaginandomelo nudo e sorridente fra le lenzuola nere del letto. Luminoso.

E io loser. Sempre.

Uh. Vanja scivola un pochino contro lo schienale, allunga la mano verso il suo drink. Tutto sciolto. Tira una sorsata lunga dalla cannuccia. Mi avete distrutto, dice. Pazzi. Si appoggia il bicchiere contro una guancia. 

Polly ride. Mi sembra un ottimo inizio, dice e io mi rendo conto che sto ancora registrando. Interrompo; il puntino si richiude e riposa, al margine. Pronto. Per inghiottirmi tutto ancora e ancora.

Finché ce ne sarà bisogno.

Finché Vanja me lo chiederà.

Nudo e sorridente. Mi sfrego gli occhi, è troppo buio e troppo caldo e non riesco più a stare seduto. Stretto, vicino a Vanja.

Tutto sfatto contro la spalliera della sedia, un sorrisino sazio sulle labbra sottili. Essere submissive ha i suoi lati positivi. 

Vado in bagno, dico. Scusatemi. Già in piedi, puntellandomi sul bordo della sedia; difficile manovrare nello spazio stretto fra muro e tavolino.

Aspetta. Vengo anch’io. Vanja mi prende il braccio. Devo sciacquarmi la faccia. Mi fa tanto caldo. Sguardo a Cassie e Polly, sorrisino. Ci scusate poco poco?

Loro si guardano, ridacchiano. Cassie ci scaccia con la mano. Sciò sciò, dice. Manteniamo la posizione. Non abbiamo fretta.

Non capisco, ma anche Vanja ridacchia e allunga le gambe oltre la mia sedia, il culetto le segue, le punte degli stivali alti raggiungono le piastrelle. Vanja inarca un po’ la schiena alzandosi, la camicina svolazza intorno al suo corpo piccolo. 

Cassie ha la mascella leggermente scesa. Vanja sorride; a dopo, dice.

Lui e il suo maledetto. Film. 

Ventiquattrosette.

Andiamo? Mi afferra la mano, iniziamo a fendere la folla densa e sudata. Tavolini, sedie, piedi da non calpestare, gomiti. E occhi. Molti occhi. Molto truccati, ci guardano tutti, ormai ci conoscono, e a me pare.

Che prima valutino Vanja, che mi trascina attraverso di loro e poi me e poi Vanja ancora, come se. 

La mia qualità è nascosta, penso. E non è un bel cazzo. La mia qualità è peculiare e mi è costata lacrime e sangue. La mia qualità la porto conficcata in testa ed è quello che lui vuole. Quindi smettetela di guardarmi. 

Stringo le dita su quelle di Vanja; lui si gira e mi guarda, sorride. 

Se mi guarda lui mi piace. Alza un sopracciglio. Ci sei?

Sì. Schivo una tipa cicciotta e fuxia e gli sono contro. Vanja alza la faccia, abbasso la mia ed è. Bacio. Bacio, bacino, il braccio di Vanja agganciato al collo, labbra molto. Molto morbide. Profumo di limone e menta. 

E dolore. Dentro i jeans stretti, schiacciato contro la schiena dura di Vanja. 

Mi farai morire, borbotto quando lascia la presa. 

Vanja fa la faccia molto dispiaciuta, le sue labbra si muovono ma non riesco a sentire, troppo casino, voci alte cercando di salire oltre l’acid dub di sottofondo. 

Cosa? Grido ma lui scuote la testa, mi fa segno girando un dito. Dopo gli leggo sulle labbra, stiamo costeggiando il bancone del bar, qui c’è ancora più gente, file per i drinks, la musica ci schiaffeggia dalle casse appollaiate sopra le file di bottiglie. 

Le luci arancioni intermittenti del bancone mi feriscono gli occhi, Vanja mi trascina, al suo passaggio  sembra che la calca si apra, un’ala di denti e bicchieri luccicanti ci scorta al cesso. 

Vanja spinge la porta, il rettangolo di luce gialla è un tunnel per un’altra dimensione. Quando si richiude alle mie spalle, c’è quasi silenzio. Vanja continua a trascinarmi, oltre la ressa del bagno delle donne. 

E poi rallenta, si ferma, puntellandosi sullo stipite, all’entrata per i maschi. Ora devo vomitare per davvero, annuncia a mezza voce. Articola male. 

Uno davanti ai lavandini si volta, Vanja strappa la mano dalla mia e se la preme sulla bocca, piegato in avanti. 

Vanja? Chiedo; lo prendo per le spalle, sembra che stia per cadere. 

Certo mezzo mojito. Tutto sciolto. E Vanja non è tipo da sentirsi male per un pompino sotto il tavolo di un cocktail bar. 

Mmfgh, mugola Vanja dietro alle dita che tiene schiacciate sulle labbra; fa un passo in avanti, un altro, un conato gli incurva le spalle, si blocca in mezzo all’antibagno. 

Permesso?!? Dico a voce un po’ alta, movimento di gente che si allontana, a semicerchio, ma io vedo solo Vanja, il suo collo bianco piegato. 

Mi chino su di lui, lo tengo stretto. Vanja, come va?

Vanja scuote la testa. China. Mano sempre sulla bocca. Lo spingo avanti, verso le due porte dei cessi. Chiuse. Vanja si toglie la mano da davanti alla bocca, respira lungo. 

Meglio? Chiedo. 

Vanja mugola e si riappiccica le dita sulle labbra. 

No eh, gli sussurro nell’orecchio. Vanja si piega un altro pochino. 

Questo è il bagno degli uomini, sento da dietro, e sto per voltarmi quando una delle porte si apre. 

Non è il momento di discutere, trascino Vanja dentro il cesso. 

Veloce. 

Lo posiziono davanti al water, piegato in avanti; con un braccio me lo stringo contro, con l’altro gli tengo la fronte. 

Cos’è che ti ha fatto male? Chiedo a Vanja, chinato si di lui. Non credo che. 

La porta, risponde lui sottovoce. 

La. Porta? 

Chiudila. 

Ma, Vanja. É già. 

A chiave. Dice e spinge all’indietro, tirandosi su contro di me. 

Vanja?

Vanja ridacchia, schiacciandomi contro il legno; perdo un po’ la presa, lui si rigira nel mio abbraccio, ora. Sorridente. Guance rosse. 

Povero Alex, sussurra. Tutto duro. Ridacchia di nuovo, mi mette una mano aperta sulla patta dei jeans, con l’altra cerca dietro la mia schiena. 

Sento il click della serratura. 

Povero Alex, ripete e lavora sulla fibbia della cintura. In punta di piedi, pressato contro di me, appoggia l’altra mano di fianco al mio collo, contro la porta. 

Positivamente. Intrappolato. Pianta la bocca sulla mia; i bottoni dei jeans cedono uno ad uno nello spazio. Esiguo fra me e lui. 

Limone e menta 

Buono. Fresco. 

Perfetto. 

Gli prendo la faccia fra le mani; mi chino e affondo di più la lingua. 

Mmmh, Vah-hahn-jah. 

Dita fresche, dentro i jeans, sull’uccello, mi fa. Male. E bene. Vanja scivola accucciato, tutto contro di me, lasciandomi una traccia di baci lungo il collo, il petto, labbra umide attraverso il tessuto bucato della maglietta di design, finché non ha la faccia all’altezza del mio cavallo. Apre i lembi della patta e. Il mio uccello ha vita propria, vola fuori dalla sua prigione di tessuto ruvido. Atterra preciso sul labbro inferiore di Vanja, sul pezzettino di lingua rosa che sporge dalla sua bocca semiaperta. 

Mmh, mugola lui afferrandolo, tirando  la pelle in su. Fa scorrere la lingua sulla punta tutta esposta. 

Uh. Mi tremano le gambe, devo. Schiacciarmi forte contro la porta.

Nnh, no. Vanja. Così. Mi fai venire. 

Vanja alza la testa, mi guarda di sotto in su, accucciato. Ai miei piedi. È esattamente la mia intenzione, dice sottovoce e mi rimette le labbra sulla punta dell’uccello. 

Vanj. Ah. 

Vanja solleva la testa di nuovo, un sorrisino piccolo, potrei. Solo guardandolo. Ssh. E si china, mi prende l’uccello in. Bocca. Caldissima e. Morbida. Come. 

Mi esce un singhiozzo, dita contratte contro la porta. Devo. 

Restare in piedi è difficilissimo, Vanja ha. Metodo. Ed ogni volta che la sua testa scende, un pezzettino in più. Entra. Devo. Spingo con le anche contro la sua faccia. Non. 

Va bene. Non posso fermarmi, Vanja si aggrappa alla mia vita e mi viene incontro, ad ogni colpo un po’. Più in fondo. Finché non c’è più tempo e gli prendo la testa tra le mani, cerco di tirarlo indietro, non è cosa. Il mio datore di lavoro coscialunga ora non stiamo mica girando ora, non. 

Van. Nh. Noh. 

Mmh. 

Mi stringe più forte la vita, io. 

Non riesco a fermarmi, ora.  

A spruzzi lunghi, nella sua bocca. Mani affondate nei suoi capelli morbidi. Dita magre nella carne, respiro bloccato. In gola. 

Non. Credo di poter stare in piedi. Più. 

Dita ancora. Sull’uccello. Fuori dal rifugio sicuro della bocca di Vanja, comunque sul palmo della sua mano. 

Mi guarda, inghiotte, ridacchia. Ha il fiato corto. Schizzi della mia sborra attorno alla bocca. 

È. 

Bellissimo. 

Scivolo giù accucciato, schiena contro la porta, e siamo occhio negli occhi. 

Meglio? Sussurra stringendo ancora il mio uccello fra le dita. 

Certo. Anche te. A follia. Rispondo ansimando. 

Vanja sogghigna, mi accarezza la faccia con l’altra mano.  Mi sentivo in  colpa, dice. Il mio prezioso collaboratore. 

Si lecca le labbra. Mi sa che sono un disastro, dice. 

Positivamente impresentabile, rispondo. 

Vanja ride ancora. C’è carta almeno? 

Volto la testa. Ovviamente no. Aspetta.

Mi chino su di lui, gli prendo la faccia fra le mani. 

Lecco via il grosso. È roba mia, alla fine.  Yogurt. Salato. Chissene. 

Vanja sorride. Buongustaio, dice. Baciami. 

Obbedisco. Alla mia regina seminuda. Che sa di animale e menta. Qualsiasi cosa per. Questo. Finalmente. 

Capisco. 

Qual è la ricompensa che. Mi serve. Che mi fa. Vivere. 

Nel cesso sporco di un cocktail bar. 

Accucciati uno di fronte all’altro, come bambini, la faccia piccola di Vanja tutta fra le mani. Tutta la sua lingua in bocca. Sa di. Me. 

Alzati,  sussurra alla fine. Dovremmo uscire. 

Annuisco. Non riuscirei a parlare

Vanja si tira in piedi aggrappandosi alle mie spalle; ho le sue cosce bianche all’altezza del naso, me le tiro contro prendendole da dietro, tutte. Nelle mani, ci affondo la faccia. Bacio. La carne morbida di Vanja; sbilanciato, il suo peso addosso  alle spalle, appoggia una guancia contro la mia testa. 

Bacio e salgo e sento il suo uccello. Rigido. Di nuovo, sotto i pantaloncini. Gli dó un morso piccolo, Vanja mi affonda dita dure nelle spalle. 

Smettila subito, sibila fra i denti. Alzo la testa. Sicuro? Chiedo. 

Sicuro. Vanja cerca di scivolare all’indietro, ma lo sto tenendo stretto. Aggrotta le sopracciglia, poi ride. Si, purtroppo. Dai, alzati. Non possiamo stare qui tutta la notte. 

Ti. Piacerebbe? 

Vanja mi guarda, si morde il labbro. Mi dà un bacio sulla testa. Alzati, dice alla fine. Avremo fatto fila. 

Faccio scivolare le mani giù, fino ai polpacci tesi sul piedistallo dei tacchi, attraverso il camoscio morbido degli stivali. Va bene. Rispondo alla fine. Stringo fra le dita carne e pelle ben conciata. E poi lascio la presa e mi tiro in piedi, schiena contro la porta. 

Vanja fa un passo indietro. Come sono messo? Chiede stiracchiandosi addosso la camicina sottile. 

Aspetta, dico. Tolgo con l’indice uno schizzo gelatinoso dal colletto nero, lo asciugo sui jeans. Sei tutto spettinato, dico. 

Mi riabbottono i jeans, l’uccello rientra obbediente nella sua casetta di tessuto. Ha dato. 

Cintura. 

Molle contro la porta, guardo Vanja che si liscia giù i capelli. 

Ci sei quasi, dico. Ma devi toglierti quel sorrisino o non sei credibile. 

Vanja stiracchia un’altra volta la camicina, vedo un’ombra di capezzolo piccolo, rosa, attraverso il nero. 

Non guardare. 

Vanja incurva un altro po’ le labbra. 

Non ti preoccupare, dice. Quando usciamo dalla porta staró nel personaggio. E comunque non ho mica finito con te, dice. Prima ti ho fatto una promessa. 

Cosa, Vanja?

Ma lui sta già girando la chiave, socchiude la porta aggrappato alla maniglia, l’altra mano sullo stipite. 

Aveva. Ragione. 

La fila è decisamente lunga. Vanja si toglie i capelli dalla fronte sudata, si guarda intorno, occhio semichiuso, angoli della bocca all’ingiù, un piccolo martire. 

Meglio. Dice a mezza voce e si aggrappa al mio braccio. 

Uno, un biondastro con una camicia molto bianca, lo squadra tutto mentre passiamo, dagli stivali alti alle guance rosse. 

Gli viene la faccia come se avesse pestato una merda. Ma non ce l’avete una casa, voi? Chiede, storcendo il naso. 

Vanja alza la testa, fa un sorrisino sazio. Troppo lontana, dice e si pulisce l’angolo delle labbra con il dorso della mano.

Il biondastro apre la bocca, la richiude. Mi fai proprio schifo, finocchio di merda, dice alla fine. 

Vanja alza le spalle. Bah, dice. Scusa ma devo andare. Si staranno chiedendo tutti dove siamo finiti. 

Li abbiamo già fatti aspettare un pochino, rincaro. Ridacchio e catturo Vanja per la vita. 

Sayonara bellezza, dice mentre lo sto già portando via. E soffia un bacino verso il biondastro. 

Aspetta. Aspetta, frocio del cazzo, vieni. Sento da dietro, ma siamo già alla porta.  Vanja aggrappato al braccio, faccio il corridoio in tre passi; poi fuori c’è solo casino. E buio. 

Vanja ride, più forte della musica e del vociare attorno. Sei fantastico, mi urla nell’orecchio. Ma ti devo pagare anche come bodyguard?  

Mi ha dato fastidio, quello, gli dico tirandolo avanti, un braccio attorno alle sue spalle strette, l’altro mi serve per spostare persone dalla nostra traiettoria.  

A dirla tutta avrei voluto colpirlo in faccia molto forte, al biondastro. Fargli uscire il sangue. 

Atterrato. Sulle piastrelle sudicie del cesso. 

Frocio del cazzo. A Vanja. Lo stringo più vicino, nella foresta di bicchieri e facce. 

Non sei un frocio del cazzo, borbotto. Tu sei. Bellissimo. 

Vanja alza la testa, sorride. Grazie, gli leggo sulle labbra, sta sorridendo davvero. Parecchio. 

Cazzo. Come ha fatto a. Sentirmi? Ero sicuro. Nel muro solido di rumore che ci circonda. Che non avrebbe potuto. 

Mai. 

Vanja affonda la mano nella tasca dietro dei miei jeans, alza di più la testa. 

Vieni o quello ci riacchiappa, dico trascinandolo attraverso la gente e i tavolini. Non voglio attaccare briga. 

Cioè. In realtà mi piacerebbe ma non sono bravo in queste cose. 

Poi una mano mi atterra sulla spalla. 

Eccolo qua. Sento dire. Mi volto e abbiamo di fronte il biondastro di prima, con tutta la camicia bianchissima. Facile trovarti, con quella benda sull’occhio. Ma chi cazzo sei, il corsaro nero? Sogghigna, e sogghigna anche l’amico suo lí vicino. 

Vanja fa un sorrisino molto divertito. Più Jolanda, dice piano; e poi più forte: volevi qualcosa da me? Ti è rimasta la curiosità? Vanja gli si avvicina, tutto dentro il suo spazio personale; il biondastro fa un passo indietro, Vanja si sporge in avanti, in punta di piedi, occhio socchiuso, labbra protese.

Io potrei essere geloso. Il biondastro non apprezza, invece, ed indietreggia ancora, spinge via Vanja, contro di me. E io ci sono. Ci sono sempre, a prenderlo per le spalle, bilanciarlo sui tacchi a stiletto. 

Beh? Gli dice Vanja, stringendosi contro di me. Ti faccio schifo, ora?

Brutto frocio di. Sibila il biondastro, e carica il pugno. 

Gli afferro il polso, con l’altro braccio scosto Vanja indietro. Avvicino la faccia a quella del biondastro, chiamo un sorriso da figliodiputtana. 

Ce ne ho sempre uno da parte quando c’è di mezzo di Vanja. 

Magari vuoi parlare con uno grande quanto te, gli dico. Vieni fuori. 

Come no! Risponde lui; lo seguo attraverso la porta, il marciapiede è pieno di persone che bilanciano drinks e sigarette. 

Si scostano a cerchio, quando arriviamo; il biondastro ha già la mano stretta a pugno, si piazza di fronte a me. 

Mi abbatte il colpo sulla faccia, ma io sono più veloce, io lo. Sapevo. 

Le nocche del biondastro sono dure contro lo zigomo, un lampo bianco mi chiude la vista; ma anche il mio ginocchio dev’essere parecchio duro, dritto fra le sue gambe, perché quello fa un suono soddisfacente e si piega su se stesso, tenendosi le palle. Poi cade in ginocchio, la testa china, le spalle piegate. 

Quello non ci riprova più. 

Sbatto all’indietro, qualcuno mi tiene in piedi. Morbido, mani, strette, sulle spalle. 

Wow! Ci sai anche fare, allora. Cassie, nell’orecchio. O Polly, vai a sapere. 

Tutto a posto? Voce grossa e corrisponde al tipo che la emette. Mi compare di fronte, tutto fasciato in pelle e vinile, nerissimo, molto. Molto grosso. Molto. 

Alex! Questo è Vanja, tiepido, contro il fianco. Fai vedere, dice e prende la mano che mi sto premendo sulla guancia. 

Faustus! Cassie, dietro di me. O Polly. Finalmente, questa. Merda. Un braccio fasciato di seta bianca indica il biondastro. Quello intanto si lamenta, tutto rattrappito su se stesso. Stava infastidendo i miei amici. Finisce lei. Per fortuna c’era Alex. 

Per fortuna. Vanja mi guarda e mi si fa più addosso, una mano sulla spalla.  Che stronzo. Dice ancora. Mette le dita al posto delle mia, mi sento lo zigomo tutto caldo. Pulsante. Ti fa molto male?

Il grosso guarda me, poi Vanja. La mano che mi tiene sulla guancia. Fa un mezzo sorriso. Scusate per l’inconveniente ragazzi, dice con una smorfia sfastidiata. Questo, qui non ci entra più.” Indica il biondastro con la testa rasata. “I drinks sono a carico della casa. Qui non ci piacciono quelli che fanno stronzate.”

Grazie Faustus, dice Cassie. O forse è Polly

Il grosso le fa un sorriso scintillante si denti candidi. Per te tutto, cara. 

Ci guardiamo negli occhi. La serata è finita, gli accordi presi. 

Sentiamoci per fissare una data e decidere la location. Cassie ravvia la frangia dalla fronte di Vania. La pelle della benda che ha sull’occhio sembra un buco, oscuro. Fondo. Un portale per posti. Pericolosi. 

Vanja le sorride, le prende il polso e si porta le sue dita sulla bocca. Le succhia lentamente guardandola negli occhi. 

Le vengono gli occhi a cuoricino. Non dovrebbe essere legale, borbotta ma sta sorridendo. Toglie le dita e lo bacia sulla bocca. Vanja mugola. 

Ci vediamo presto. 

Se ne vanno sgonnellando, allacciate per la vita. I capelli lunghi che si mescolano fra loro. 

Belle, sussurra Vania, ma te. Te sei meglio. 

Che succede stasera? Non eravamo mai andati al di là del professionale, io. Sono quello che lo scopa. 

Ma solo se sto registrando. 

O se dobbiamo fare una demo volante per due gemelle uscite da un sogno bagnato. 

Vania mi prende per la. Vita. 

Sempre. 

E mi porta via. 

Non ho ancora finito con te te lo ricordi? Sussurra stringendosi al mio. Braccio. 

Chiudendomi. Tutto. Nell’abbraccio del suo occhio, che non è blu e nemmeno viola ed ora sembra. Nero. Un pozzo senza fondo per farmi inghiottire da. 

Lui. 

Vieni. Mi da un bacio sul collo e mi riporta al furgone. Si torna. 

A casa. 

Il prete bello – parte 1: sacrificio

Allora questa è una cosa strana che non so bene da dove venga (e dove andrà), ma ci proviamo.

Una specie di fantasy/steampunk con una coppia protagonista davvero male assortita.

Mi rendo conto di dovere delle scuse al meraviglioso romanzo di Goffredo Parise, che ho adorato a partire dal titolo (appunto) e al quale non sono degna di portare nemmeno le note a piè di pagina

Warnings: age gap, underage, menzione di sacrifici umani e mild torture, heavy petting, prete sconsacrato. Insomma anche qui ci andiamo leggeri.

Please enjoy.

parte 1: sacrificio

Alla fine le luci iniziano a spegnersi. Anche stanotte.  

Stringe un altro po’ le ginocchia al petto, c’è ancora margine. Le abbraccia, mani strette sugli stinchi, ci appoggia sopra la fronte.  

Le sbarre non fanno tanto per proteggerti dal vento. 

Stringe, ancora un po’ ed ora margine non ce n’è più davvero, se l’è giocato subito nel giro di un minuto. 

E comunque non riesce a smettere di tremare ed è. 

Fastidioso. 

E lui non sa per quanto può reggere il fatidio, tutti i muscoli. Stanchi. Si irrigidisce contro il tremito, scudo di se stesso. 

Non cambia mai. 

Poi si ricorda un fatto, tremare è quello che ti salva contro il freddo, per non far fermare il corpo del tutto. 

Chi gliel’abbia detto non se lo ricorda. Ma è così, la tua difesa. Per non morire. 

E lui non vuole morire, per niente. 

Malgrado tutto. 

Anche se. Per far funzionare il trucco il corpo dovrebbe avere ancora un residuo di emergia, ancora. Chissà. 

Tre giorni, gli hanno mangiato via dal corpo altra carne. Già poca.

Attraverso il tessuto fino della tunichina, sente il duro della pietra sotto gli ischi. Freddo. 

Si abbraccia. Trema. 

Sente occhi passargii addosso. Le sbarre non proteggono nemmeno da quelli. 

Aspettano domani. 

Domani. 

Mani legate. Corda e sapone e. 

A preoccuparlo non è forse. La corsa breve del nodo contro il collo, l’aria compressa nei polmoni. Non. 

Lo ha visto fare, dura. Poco. 

È il dopo. 

Appeso. 

E la sua vergogna. Esposta. A tutti, senza remissione. La tunichina tesa, come una vela o peggio. Rimboccata, oltre le anche. 

Senza modo di difendersi, allora. 

Trema più forte. Gli anelli della catena suonano, uno contro l’altro, la cavigliera preme dove il metallo si è mangiato la carne. 

Fa male. 

Ma è solo un dolore un altro. La somma li annulla, o forse il freddo. 

Domani finisce anche questo, non. Non è importante. Basta non pensarci, basta pensare che è come la salita ai templi, sotto la canicola della metà dell’estate. Che pare non ce la puoi fare mai è poi sei nell’ombra fonda dei pini marittimi e anche quest’anno tutto a posto. La sorte è propizia, non capisce. 

Ai templi c’è arrivato, quest’anno. 

Solo cinque mesi fa. 

Gli occhi non lo sanno, gli occhi lo guardano e lo pesano e lui deve sentirlo anche se non li vuol vedere. 

Ma sono sempre meno, sempre meno. La notte è avanti, fra poco tutti gli occhi si chiuderanno sotto le lenzuola. Fino a domani. 

Tutti tranne i suoi. 

E poi passano sue occhi differenti, non sa dire come, solo indugiano. Più a lungo su di lui, gli fanno rizzare i peli sul collo, o forse è una folata di vento più veloce, ma deve. Alzare la testa.

“Che ci fa una ragazzina qui dentro?” Voce di uomo. Adulto. 

Una sagoma scura copre la poca luce dei lampioni, alta, larga di un mantello ampio che gli svolazza attorno. Il lampo bianco di uno sguardo e due mani, che afferrano le sbarre della gabbia. Le.

Piegano. 

Trattiene il fiato. 

Un braccio entra nel varco, ci si aggrappa, si lascia trascinare verso. 

La catena tintinna. Il metallo batte sulla carne pesta. Stringe i denti ma un suono esce lo stesso. Piccolo. Affonda le dita nel braccio; steso a terra, conteso fra il fuori che lo tira ed il metallo che lo vuole. 

Dentro. 

“Aspetta,” si sente dire. Molla la presa ed ambedue le braccia entrano, sono molto lunghe, dita spesse si stringono a pugno sulla catena. Il rumore dello schianto gli toglie il respiro. 

Poi le mani sono sotto le sue ascelle, molto calde attraverso il tessuto fino della tunichina. Lo sollevano piano da terra, lo guidano attraverso le sbarre deformate. Vi si aggrappa per scivolarci attraverso ed è. 

Fuori. 

L’uomo se lo tira addosso, il suo mantello si richiude sul bagliore dei lampioni; sotto è tiepido e sa di fumo di carbone e sudore di fatica e sente davvero, ora. Tutto il freddo che c’era fuori; trema, forte: preme la fronte contro la spalla dell’uomo. Per cercare di smettere e si aggrappa al tessuto morbido della giacca contro cui l’uomo lo stringe.

“Sei gelata,” dice l’uomo. “Che può aver fatto una ragazzina come te per finire li? O sei pericolosissima?” Ridacchia. 

E lui trema più forte. Ragazzina. Ragazzina, non. Finisce mai? Anche per questo. Gli scappa un simghiozzino, allora. 

C’è ancora. Pericolo. Forse. Bisogna studiare un piano, ma le braccia dell’uomo lo stringono, forte, sembra che non vogliano lasciarlo andare mai. Gli piace. Lo fa smettere di tremare, piano piano. 

Vorrebbe che durasse un altro po’, vorrebbe sentirsi. Al sicuro, almeno una volta. 

“Che domanda idiota,” dice l’uomo. “Scusami.”

Lui scuote la testa contro la sua giacca, si rannicchia di più nel caldo delle sue braccia. Zitto. 

Non ti tradire. 

Fermo. Cullato dal passo regolare dell’uomo dal passo regolare dell’uomo dal passo. 

E poi sente rumore, gente. Grida. Da dietro, dalla piazza dove era. Dove prima. L’uomo esita un attimo, cambia direzione. Le voci si allontanano. Poi si ferma, fa mezzo passo indietro. 

“Scendi,” dice l’uomo e la stretta delle due braccia si allenta e lui pensa è finita, è finita ma figurati. L’avrà. Capito.

“Metti i piedi sopra i miei,” dice l’uomo. “Stringimi la vita, stammi addosso. Dobbiamo sembrare una persona sola.”

E lo cala, piano, finché i suoi alluci incontrano il freddo delle sue scarpe ruvide, spesse. Ci si piazza sopra, mette le braccia attorno alla vita dell’uomo, sul fianco destro incontra. Un tubo, duro.

“Attento al fucile,” dice l’uomo sottovoce. Ridacchia. “È carico. Ci sei?”

“Si.” Risponde. Troppo piano e schiaccia la guancia contro la giacca dell’uomo. Morbida. 

“Bene.” L’uomo gli passa un braccio attorno alle spalle,  se lo stringe di più contro. “Ora dobbiamo fare come se ballassimo.”

“Si,” dice ancora. 

Questo lo sa. Faceva sempre da dama a suo cugino, quando doveva provare i valzer. Finché gli è servito. 

La parte del cavaliere lui non l’ha imparata mai. 

L’uomo fa un passo avanti e lui uno indietro. E poi un alto, e un altro. Lentamente. Senza sbagliare. Mai. Le sue ginocchia si infilano precise dove quelle dell’uomo gli lasciano spazio. 

“Fermo.” Una voce. Maschio. Adulto. Poi altri passi che si avvicinano. “Chi sei?”

“Domine vobiscum figlioli,” risponde l’uomo. Il mantello gli si solleva appena attorno, quando il suo salvatore alza il braccio libero.

Qualcuno ride. 

“Un prete?” Dice un altro. 

“Un prete errante.” Replica l’uomo, e abbassa il braccio. 

E lui pensa che forse. Forse per questo ha avuto pietà di lui, ma non durerà. Non può durare, non può esistere un Dio a cui lui vada bene. Figuriamoci gli uomini che lo servono.

“Come mai sei in città?”

“Sono qui per e festività invernali. Il Signore è sempre a caccia di anime.” ‘

L’interlocutore dell’uomo fa una risata canina. “Non è un gran momento.”

Anche l’uomo ride. “Per Dio è sempre il momento giusto. Comunque hai ragione tu, ho avuto poca fortuna. E infatti me ne sto andando.”

“Il giorno prima della chiusura? Domani avremo anche il sacrificio. Non succedeva da trent’anni almeno.”

“A Dio interessa la vita, non la morte.”

“Come vuoi, prete. Un Dio ben noioso il tuo. Puoi andare, alla prossima.”

“Pace figlioli,” dice piano l’uomo. Il prete. “Siate misericordiosi.” Muove un passo, via dal suono delle voci, Lui lascia andare il respiro che stava trattenendo, si aggrappa più forte al prete. Segue, ogni passo avanti, uno indietro uguale.

E poi qualcuno grida, forte. Da più lontano, ma il vento porta il suono alle sue orecchie. 

“Scappato. Il sacrificio è scappato, un uomo col mantello.”

“Fermatelo!”

Passi, di corsa.

“Fermati prete.”

“Si?”

“Certo non sei un prete magro.”

Il prete non si volta. 

“E quella gobba? Tu sei brutto davvero.” Le voci li circondano.”

“Chi sono per discutere la forma che Dio ha deciso di dare al mio corpo?” Risponde il prete. La sua voce resta bassa, e non esita.

E poi una folata di vento forte fa volare il mantello come una girandola, aria fredda gli morde le gambe nude. La schiena sotto la camicina. 

“Il sacrificio!” Sente gridare. “Il sacrificio!”

Gli scappa un lamento acuto, affonda la faccia nella giacca del prete.

“Tieniti forte,”sussurra l’uomo e lui gli si aggrappa alla giacca. Sotto la sua carne è dura. Tesa di muscoli.

E adesso è come un valzer per davvero, due passi avanti, uno indietro, giravolta, aggrappato al corpo solido del prete, il suo braccio stretto attorno alle spalle. Caldo. La mano del prete fruga nelle pieghe del mantello, riesce a vedere il lampo della luce sul metallo. 

Ssh, risponde Saro sottovoce. A te ci penso io.

E poi sono in aria e la gamba del prete si alza, la sua scivola giù, si sente mancare la presa e si aggrappa al prete più forte, ma quel braccio non lo lascia mai e lo stringe contro la giacca morbida e calda, contro la carne solida che sta sotto e che si muove ad ogni movimento del.

La gamba del prete urta qualcosa di duro, un urlo soffocato, un altro. Il sibilo di una lama che vola. 

Il prete atterra lieve sul selciato.

Sotto i suoi alluci il cuoio ruvido delle scarpe è solido e benedetto. Anche se il prete non lo ha mai lasciato andare. Il mantello si richiude attorno a loro come la corolla di un fiore.

Il prete si china, raccoglie qualcosa che fa resistenza. Qualcos’altro. Armeggia fra le pieghe del mantello e poi sale, gli accarezza la guancia. 

“Tutto a posto?” Gli chiede sottovoce il prete, ma già si sentono altre voci, alte. Avvicinandosi. 

“Tutti ti cercano ragazzina. Conviene scomparire finché è libero.” Il prete lo solleva ancora su, contro il petto. Gli si affloscia addosso, tutto il corpo molle come acqua. 

Il prete inizia a correre. 

***

Apre gli occhi. 

Buio. 

Sotto il culo, il pavimento della gabbia è freddo. Gli scappa un suono, da animale intrappolato, allunga le mani, non riesce a vederle. 

Un sogno?

Le sbarre, piegate. La catena infranta ai suoi piedi. Non ha senso. Essere portato via, salvato. 

Non gli viene in mente, qualcuno interessato alla sua sopravvivenza.  Tantomeno un prete grosso, che sa di carbone e viaggio. 

Ritira le gambe al petto, si abbraccia le ginocchia, ci appoggia la testa sopra. La catena tintinna, attorno alla caviglia il peso del metallo è noto. 

Anche il dolore. 

La notte di sicuro è andata avanti, anche se è ancora molto buio. Chissà quanto ha dormito. 

Domani è quasi qui. 

Avrebbe preferito non svegliarsi. Le braccia del prete erano calde e comode. Si stava bene, è. 

Raro. 

Bisogna approfittarne. 

Poi c’è un cigolio nel buio, forse sono già venuti, forse è ora anche se la notte è ancora. Buia. 

Respiro bloccato in gola, si schiaccia tutto contro la. Parete? Non trova sbarre dietro la schiena, ma legno ruvido. 

La gabbia non ha pareti, fa passare tutto. Occhiate e freddo. 

E infatti ora entra, una folata di vento, gli ghiaccia le spalle nude sotto la tunichina. 

Non. 

Si stringe le braccia addosso.

Dove l’hanno portato? Preme la fronte sulle ginocchia non vuole sapere, comunque. È freddo e duro e solitario. Lui si ricorda di affondare la faccia nella giacca morbida del prete. E le sue braccia erano calde, lo stringevano. Come se non volessero lasciarlo mai. 

Ancora cigolare, e questo è il suono di una porta che sbatte e poi passi, verso di. 

Lui. 

Affonda le dita nelle gambe, il respiro gli si blocca in gola, si fa scappare un singhiozzino. Piccolo. 

“Ragazzina? Sono qui, ci ho messo più di che pensavo.”

“Signor. Prete?” La voce gli esce in un sibilo acuto. 

La risata dell’uomo risuona nel buio. 

“Sono io.’ 

Riconosce. La voce, anche. Se l’ha sentita poche volte. 

Allunga una mano, incontra il mantello ruvido, allunga l’altra. Il calore che emana dal corpo del prete è quasi solido mentre si china su di lui, gli accarezza una guancia. “Ma sei gelata di nuovo.” La mano scende, rovente lungo il collo, la spalla. Il tessuto fino della tunichina si raggrinza tutto. 

“Nnh.” Gli esce di bocca un mugolío, non riesce a fermarlo; si aggrappa più forte, alle pieghe della lana, alle braccia solide che emergono. 

“Vieni qui.” Dice il prete, e quelle braccia calde lo stringono tutto, contro il petto, la giacca morbida. 

“Nnh.” Ancora, mentre il prete lo tira in piedi; arriccia gli alluci contro il pavimento freddo, le falde del mantello un peso tiepido sulle gambe nude. Aggancia un braccio attorno al collo del prete, gli schiaccia la faccia contro il petto. “Grazie,” dice, soffocato fra le pieghe della lana. “Grazie grazie. Grazie.” Non ha altre parole, il prete gli accarezza la testa. 

“Ti pare.” Il prete ridacchia. “Mi dà fastidio se fanno male a una ragazzina che non può difendersi.”

E lui si irrigidisce nell’abbraccio dell’uomo. Ragazzina, lui. Dovrebbe essere più che in grado di difendersi, non. Non è così? Invece, trema fra le braccia di un altro uomo.

Un prete.

“Ho detto qualcosa di sbagliato?” Chiede il prete.

Lui scuote la testa. Non si fida. Se parlasse. Gli tremerebbe troppo la voce.

“Allora siamo ancora amici?”

“Si.” Ora risponde. “Si.”

“Bene.” Dice il prete. Anche se non lo vede, gli sembra che stia sorridendo. “Scusa se ti ho fatto spaventate, ma volevo fare un giro fuori. A controllare che fosse tutto tranquillo.”

“Fuori? Dove siamo signor prete?”

Il prete ride ancora. “Signor prete è troppo lungo, chiamami solo Lucas. Siamo nella baracca di un pastore che conosco. Fra poco sarà l’alba, devo riposarmi un po’.” Poi allenta la stretta delle braccia su di lui. “Aspetta,” sussurra. 

Fa un passo indietro, dal calore che emana il corpo del prete. 

L’alba. Si immagina il prete, per tutta la notte, sentieri scuri. Il suo peso addormentato in braccio. Che. Vergogna. 

“L’alba signor prete? Abbiamo. Mi hai portato per tutta la notte?”

Il prete armeggia nel buio, ridacchia, poi gli arruffa i capelli. “Non è che pesi tanto, ragazzina, ma non dormo da ieri.” 

Sente un fruscio, di stoffa che volteggia, poi il mantello del prete gli si avvolge attorno. Pesante. Ancora tiepido del suo corpo, se lo stringe addosso. Sa dell’odore del prete, fatica e fumo 

“Insisto che mi chiamo Lucas. E tu?”

“Se. Uh. Selene?”

“Se non lo sai tu? È un bel nome comunque. Vuoi che ti chiami così?“

Lui china la testa, affonda il mento nel bavero di lana ruvida. “È il mio nome.”

“Bene. Non ti muovere troppo in quell’affare, è pieno di cose strane. Anzi, aspetta—“ La mano del prete gli si infila sotto il mantello, il dorso gli sfiora le cosce nude. Rabbrividisce, si stringe addosso più forte la lana spessa, polso premuto, stretto, sulla sua. Vergogna, vergognosa che cerca di tradirlo, cerca.

Chiude gli occhi. 

Una. Vela. 

Che non è fatta per spiegarsi in mare aperto, per portarlo via in un posto dove. No. Lo conduce solo alla sua propria. 

Perdizione. 

La mano del prete fruga tra le pieghe, lui cerca di restare. Fermissimo, una pietra. 

Senza vita. 

Anche se il cuore gli batte molto forte nelle orecchie. Mentre la mano del prete scivola dietro, nocche contro la curva del culo e su lungo la schiena. 

“Nh.” Soffocato. Stringe i denti. Non. 

Ti far scoprire. 

“Ma dove l’avrò infilato?” borbotta il prete. “Scusami eh?” La mano fruga ancora e poi afferra qualcosa, si ritira. 

“Ecco qui.” Il globo luminoso appoggiato sul palmo della sua mano  illumina la stanza di un riverbero biancastro

Alza la testa, trasale; nella luce che la investe da sotto, la faccia del prete è piena di ombre fonde. Orbite scure che lo fissano, pensa alla guardia, a Selinunte: certo sei brutto davvero, prete. Così aveva detto. 

Non. Che gli interessa, quella è la faccia dell’uomo che gli ha salvato la vita. 

“Meglio?” chiede il prete.

Annuisce. Deve alzare la testa per guardarlo negli occhi, così. Alto. 

“Bene,” Il prete sorride. “Aspetta mi libero un po’ dell’armamentario. Quello sí pesa.” E gli porge il globo luminoso. 

Mai vista una cosa del genere. 

“Uh, signor prete? Cos’è questo?”

In mano è leggero e tiepido, la superficie  cede leggermente sotto le dita sembra di toccare una vescica   

“Una specie di magia.” Il prete ridacchia, sgancia la cintura, appoggia contro il muro un fucile slanciato. Poi si toglie dalle spalle un bagaglio squadrato e scuro. Alto quasi quanto lui. “Uff”, sbuffa e si massaggia le spalle. Stira il collo in avanti. 

Così alto. Alto e magro e molto, molto. Dritto. Un’ombra nera nella luce biancastra. 

Lui fa mezzo passo di lato, deve. Capire. 

Il prete sogghigna. “Cerchi la gobba?” 

Si sente bruciare le guance. 

“N—“ iniza. 

Il prete ride ancora. “Bellina vero?” Si china a frugare nel bagaglio. “Chi dà noia a un prete gobbo?” Poi gli allunga una cosa scura, appallottolata. 

Quando la prende per un lembo si apre in una maglina sottile. Morbidissima. 

“Anche questi.” il prete gli porge dei calzini. Lunghi. “Almeno ti copri un po’.”

Lui guarda i vestiti che tiene stretti in mano, poi su la faccia sorridente del prete. Orbite. Buie. 

“Non posso signor prete te li rovinerei. Sono tutto. Sporco?” Termina sottovoce. 

Addio. 

Gli scappa un singhiozzo strozzato, le braccia gli scattano, su, sopra la testa. Cadono a terra. I vestiti e la luce, un tonfo sordo. Ha già gli occhi chiusi, la faccia chinata. 

Aspettando. 

Il prete si muove, lui cerca di infossarsi di più nelle spalle. 

Ma. Non. 

Mani calde attorno ai polsi, tende le braccia quando il prete cerca di fargliele abbassare. 

“Non ti faccio niente”, lo sente dire e allora cede, in ogni modo. Non avrebbe potuto resistere il prete è. Grande. Molto più di lui, non c’è un. Confronto. 

Apre gli occhi, il prete lo guarda fisso. Sorride. E lo tiene per i polsi. 

“Tutto sporco eh?” Il prete lascia la presa, poi si allunga a recuperare il globo luminoso, glielo mette davanti alla faccia. 

Troppa luce, deve socchiudere gli occhi; ritira indietro la testa. 

“Fatti guardare”, dice il prete sottovoce, gli prende il mento fa le dita, gli fa voltare la faccia a destra e a sinistra. E poi la mano scende, lungo il torace, molto calda attraverso la tunichina fina e si ferma. Lí. Sopra. 

Sopra la sua vergogna e stringe appena, come per essere sicura. 

Si sente le guance molto calde all’improvviso, trattiene il fiato. Stringe le ginocchia, una contro l’altra e cerca di farsi indietro, non. 

Ma il prete ha già tolto la mano e continua a guardarlo fisso. “Per davvero,” ridacchia. “Mi possano. Certo fai una ragazzina niente male.” Ride ancora, gli arruffa i capelli. “È giusto. Nemmeno io sono un prete sul serio. Siamo una coppia perfetta.”

E lui pensa che quello è un prete bello, ciocche scure scompigliate attorno alla faccia e labbra sottili. La guardia a Selinunte si sbagliava su un sacco di cose. Un prete bello. I suoi occhi non sono diventati. Duri. Quando ha scoperto. Ci ha messo la mano sopra. La sua vergogna. Al prete non fa differenza. Sembra. 

Il prete raccoglie i vestiti da terra, glieli porge di nuovo. “Dai mettili. Sei quasi nudo. E sono già sporchi, mi sa anche più di te.”

Viene da sorridere anche a lui, afferrando la stoffa morbida. Il prete gli toglie di dosso quel mantello pesantissimo, se lo rimette addosso. Tira su il cappuccio, siede a terra, contro la parete. 

Sta ancora sorridendo, quando lui riemerge dal groviglio della maglina scura. Ha lo stesso odore del prete. Fumo. Fatica, e gli tiene tutto il caldo addosso. Morbida. Gli arriva a mezza coscia, le mani non sporgono dalle maniche lunghe. 

Il prete ride. “Non sei un ragazzino grande questo è sicuro. Come ti chiami, per davvero?” E ride ancora. 

“Sebastiano. Scusa se ti ho ingannato signor prete.”

“Lucas non ti piace proprio, vero?

“Non so signor prete. Mi sembra irrispettoso.”

Il prete ride ancora. “Tantopiú dicevamo non sono nemmeno prete per davvero.”

“Hai avuto pietà di me come un prete vero.”

“Dev’essere quello.” Il prete socchiude gli occhi, lo richiama con la mano. “Vieni qui.” Indica lo spazio fra le proprie gambe piegate.

Lui cammina fino al bordo del mantello, non. 

“Più vicino.”

“Ma signor—“

“Mmmh. Coraggio. Ho così tanto sporco addosso che farei nero il mare.”

E allora cammina sulla stoffa spessa, che lo protegge dal gelo della pietra. 

“Appoggia le mani al muro. E alza la gamba.” Il prete indica quella con la catena. 

Lui. Obbedisce. 

Il prete gli afferra il piede, ha le dita. Roventi e con l’altra mano stringe sopra la caviglia e gli alza la gamba di più, se l’avvicina alla faccia; sente il suo respiro, caldo sul collo del piede. E la sua bocca vicina, vicina.

“Nh.” Si appoggia più forte al muro.

Uno schianto secco. 

Il prete armeggia, sente la cavigliera scivolare via, la pelle sotto pizzica. E brucia. 

Da giorni. Non. Quanti?

“Meglio?”

Annuisce, testa bassa. Tutti i capelli gli scendono davanti agli occhi. Ansima. 

Libero. 

Si lascia scivolare giú, pietra ruvida sotto i palmi, finché non ha le braccia attorno al collo del prete. In ginocchio fra le sue gambe. “Sei un prete buono,” dice sottovoce, la fronte schiacciata contro il suo sterno. “Non puoi ingannarmi. Hai avuto pietà di me.”

Il prete gli accarezza la testa e poi lo abbraccia. È sempre molto caldo, sembra che non cambi niente anche se lui è un ragazzino. Un uomo. 

“Il mio onore dice di non sopraffare chi non può difendersi. Tu sembri parecchio indifeso.”

Si aspetta una risata, ma non viene. Il prete gli mette l’altro braccio sulle spalle, lo stringe un po’ più forte. “E adesso girati e siediti per bene. Mettiti i calzini.”

“Si.” Si allunga tutto per recuperarli da terra e poi gli si accoccola fra le gambe; la pancia del prete è caldissima contro la sua schiena. 

I calzini sono duri di sudore e sporco, il calcagno gli arriva oltre la caviglia. Stringe i denti mentre il tessuto scivola sulla carne abrasa. Coraggio. Pensa. 

Chiude gli occhi. Deve fare. Piano. Tira su l’orlo, fin quasi a mezza coscia. È quasi tutto coperto ora, anche se il freddo insinua ancora dita ghiacce sotto l’orlo della maglina del prete che lo avvolge in un abbraccio.

Dura molto poco, perché il prete gli chiude addosso i lembi del mantello, vasto. Come una coperta; imbozzolati assieme nel tiepido. E poi lo stringe tutto nel cerchio delle braccia, sotto la lana spessa. 

“Mmmmh,” mugola e si volta leggermente, affonda la guancia nelle giacca morbida del prete, affonda fra le sue braccia calde.  

“Bene?” Il prete gli si riaggiusta contro. 

“Sembra. Un sogno,” risponde lui, sottovoce. 

“Sssh.” Il prete gli accarezza un braccio è. Bello è come essere a casa. “Dormi,” gli dice sottovoce. 

Chiude gli occhi. 

Pensa alla gabbia fredda, al peso della catena sulla caviglia pesta. Al vento freddo che ghiaccia le spalle sotto la tunichina. 

Non mi svegliare. Se è un sogno, non mi svegliare. 

***

Caldo. La coperta imbottita è un peso fisico. Lo fa sudare gli toglie. Il respiro. 

No. 

Non è quello è. La. Mano. 

Ancora più calda. Dita sfiorano. La sua. Vergogna, tutto il sangue. Fra le. Gambe. 

Chi?  

Strappa via la coperta, sotto. Accovacciato fra le sue gambe aperte. 

Saro?

Saro sorride, lo accarezza. Ancora. Saro. È molto bello quando sorride, anche se a lui. Non sorride mai. Ma ora sí, inginocchiato fra le sue gambe. La coperta di traverso sulle spalle abbronzate. Sorride e fa correre le dita. Per tutta. La lunghezza. 

“Saro,” ansima. “Sa-roh. Uh.” Gli si blocca il respiro, inarca la schiena contro il sacco di paglia.

E poi ha gli occhi aperti nel buio e il caldo è il corpo del prete dietro di lui. Dorme, respiro pesante. Il suo torace gli si muove contro. Su. E giù. 

 E la mano che lo tocca. Fra le gambe. 

È quella del prete. 

“Angelo,” mormora il prete nel sonno. “Angelo.” E. Lo tocca. Lì. E la sua vergogna preme. Cercando. Sollievo?

“Nh.” Cerca di farsi indietro, ma non c’è scampo, intrappolato contro la giacca. Morbida. Morbida del prete. Contro la sua mano rovente.

Serra gli occhi forte, forse. Forse se riesce a mantenere il respiro normale, a non pensare.

A cosa. Potrebbe.

Pensa al pavimento duro e freddo della gabbia, alle sbarre che lasciano passare vento e occhiate, non funziona. Qui è caldo e morbido e buio. e gli occhi del prete sono chiusi e la sua mano invitante, basterebbe così. Poco.

“Nh.”

Perché resistere, poi?

Si stira contro il corpo rovente del prete, il suo stesso respiro ansimante gli rimbomba nelle orecchie. Non può. Resistere, non vuole. 

Non vuole. 

Non ora perché sembra tutto così perfetto. Per la prima volta. 

Forse.

Rovescia indietro la testa, la sua guancia struscia contro a giacca morbida, morbida del prete, socchiude la bocca. 

E la mano del prete potrebbe davvero essere quella di Saro, e il buio fitto lo stesso buio che li avvolgeva, nella camerata dei novizi su al tempio più alto. Rimaneva sveglio, ad ascoltare il respiro di Saro addormentato nel pagliericcio accanto al suo, cercando di immaginare il suo profilo nelle ombre lunghe. 

Immaginando. 

La sua mano, come ora la mano del prete. Accarezzandolo. 

Facendolo sentire. Prezioso. 

Ansima più forte, il calore del prete è solido; gli fa abbandonare i muscoli. Uno ad. Uno. Accogliendolo. Contro di lui. 

E si rende conto per un attimo che non c’è scampo, intrappolato. Da quel prete grande e caldo. Che la sua vergogna lo farà sporcare. 

E non può fare niente per impedirlo, non più. Tutto molle contro il petto solido del prete. Braccia pesanti abbandonate lungo i fianchi. 

E la mano del prete che lo accarezza, stringe la sua vergogna intrappolata sotto la tunichina. 

“Nnh haa, signor. Prete.” Ansima e si schiaccia tutto contro di lui e punta i piedi per resistere. All’onda lunga che ora arriva e lo trascina lontano lontano intrappolato nell’occhio del ciclone del respiro veloce. Traditore è il suo corpo, e gli esplode fra le gambe. Tiepido.

Lacrime gli scivolano lungo le guance. Rimane. Fermissimo.  

“Ti. Amo,” sussurra quel prete grande e bello, la voce roca. Di sonno. 

Non è per lui, no. Lo sa. 

Ma suona bene. Uguale. 

Chiude gli occhi, si abbandona al calore del suo prete. Bello. 

È troppo sfatto per resistere. Per pensare ai rivoli tiepidi di seme che gli colano giù lungo le cosce. 

Al sicuro nelle mani del prete.

Dorme.